Blue-Eyed-Blook [jonas gunzoni]

Épîtres (entre autres) - Morceaux choisis, textes revlus & correctifés - août 2011

2011-08-16T08:41:00.001-07:00

inutile prologue

Je suis chez moi ce soir comme un poisson-volant dans un bocal d'air liquide à sniffer de l'aspirine, assis à saisir des kilomètres de poésie pour l'éternité sans le moindre péage à l'horizon pour l'instant tout va bien je suis tranquille.

Soit vous n'aimez pas ma poésie soit, au contraire, vous allez me prouver que je suis un bon poète.

Moi, ma volonté exacte, c'est de la pâte à modeler, j'en fais ça que je veux. Un boudin, une boule, une galette surtout ce soir, je suis à plat.

Attendez un peu qu’elles remontent à la surface mes petites découvertes, mes petites bouées, mes petites bulles de paix... En voici une ! La moindre contrariété de m’anéantir, la moindre déception. Pourquoi je suis un être de déception. Pourquoi je m’efforce de plaire autant que possible à grands coups de pelle.

À mon âge d'Atlas, si je m'en débarrasse de votre Monde ! Dieu sait ! Je m'en vais le détruire à main nue, pas une miette subsistera ! Le jeter à bas le pulvériser, on va rire !... « tâche herculéonienne » tu parles ! bang big ! Du balai !

« Âme » ou « Esprit », bénévole lecteur, si votre ciel intérieur est gris, lisez ce qui suit, car, de même que le poète à l'origine est un créateur, de même le poète à la fin est un destructeur d'enfer ; car, par pitié, je n'épargnerai personne !

Première épître à Maître Alain Leliepvre du Mans

C'est le génie propre aux grandes peintures de faire couler inlassablement le robinet de notre regard, elles possèdent une sorte magnétique de pouvoir désaltérant. J'ai eu l'insigne privilège d'étancher largement ma soif en captivité, si j'ose dire : Vos oeuvres, cher Maître, sont aptes à supporter la pression d'un milliard d'yeux insatiables au millimètre carré. Si l'on pouvait convertir le pur plaisir esthétique en électricité, le moindre mouchoir de poche peint de votre main, pourvu qu'on l'exhibât, suffirait à éclairer Paris jusqu'à Los Angeles... Si l'on pouvait, avec vos peintures, couvrir tous les murs de toutes les villes d'Europe et de Navarre, chacun pourrait boire directement à la source irrésistible que je cause.

Deuxième épître à Maître Alain Leliepvre du Mans

« La peinture, écrit Léonard, est une poésie qui se voit » dit Andy Malraux, comme la musique est une poésie qui s'écoute sans doute. (J'ajoute que la Beauté ne se boit pas seulement à l'oeil et à l'oreille.) Ici, l'inexprimable qui nous transporte nous transforme en chair à pâmoison tant vos oeuvres grouillent, cher Maître, dans tous les sens d'émouvantes figures. C'est toute la peinture qui est votre destin – va à la peinture – votre dessin est en même temps, pardon, un dessein. Le destin de votre peinture est le destin de la peinture.
Je le sais autant que je le souhaite, car je suis prophète.

Troisième épître à Maître Alain Leliepvre du Mans

Sans parler des figures, Maître, de la science propice de vos draps – on dirait encore des corps –, n'importe lequel de tous ces malencontreux froissements fait sens, la moindre marque ou pliure accidentelle du support, chacune de ses micro-déchirures se trouve prise ou comprise dans le tracé même du dessin – le geste et le papier se confondent donc c'est voilà, il me semble, toute l'harmonie, divine – comme quoi vous obtenez du hasard tigré qu'il passe avec grâce par le chas étroit de votre aiguille.

Oh ! J'entends croasser, heureux présage, des corbeaux chinois sous les ailes de coton de vos colombes ! Dans le détail de vos oeuvres, haruspice bientôt, c'est l'Avenir que je devine !

ANARKITSCH IN THE W.C.
Une certaine frivolité monstre, royale, bouffonne, braillarde, franche, écorchée, arabesque, alambiscotée, abstraite même – Je la dépose entière ma peau (fine fragile allergique) de bravache sur la table – Une liberté pas seulement de ton élégiaque & grotesque extrême, que je cause, mais de langage, mais bon, toutes les inventations impossibles et inimaginables sont dans la Nature (aucune vanité ou presque) – En lutte pour la joie, en principe lorsque j'ai terrassé le dragon bleu-noir de l'Angoisse, j'affronte les démons gris souris du Stress (hum... je ne sais pourquoi soudain je pense aux deux skinheads qui sont passés dans ma rue hier soir, le premier a dit au second : « Ma parole, tu habites dans cette rue, tu pètes les plombs ! »), etc. – Le Nouveau Roman m'a tuer (là, c'est la littérature française qui s'exprime) ; « … j'ai mal géré mon enthousiasme au niveau des chèvres », concède la candidate ; « … et comme il n'y a plus ou moins de poissons dans la mer, le poulpe est à la mode », admet le jeune homme (journaliste)... – Vous vous demandez sans doute chaque soir comme tout le monde, je suppose, où va dormir le soleil ? – Il se couche dans ma rue, il plonge dans ma tasse de rhum.

Épître à « Fatty Flowers »
SOLIDARITUDE : personne s'en fout chacun dans son coin, selah ! – « Estime-toi heureux ! Estimez-vous heureux ! », qu'ils beuglaient soi-disant là-bas... à notre Eldorado à la dérive pour ne pas dire « de la Méduse » qu'ils pensaient. – Seulement Mademoiselle, une fois retournée, la chaussette de la jalousie ne crougnoute pas moins. Ouiais je suis né en France et nan, la chance n'a rien à voir là-dedans : PURE FICTION, la pure fiction est un péché – En ce moment je regarde (tous les soirs) « The Truman Capote Show » à la télévision : Ce qu'il ne sait pas ne peut pas lui faire de mal, a répondu bien justement hier soir Big Junebug à Truman, en parlant de son confesseur, et j'ai noté. – « Estime-toi heureux ! » ou quoi donc, petite donneuse ? Donneuse ni d'ovule ni d'organe ni de sang mais de belle et bonne leçon de morale par correspondance, méchante petite donneuse d'ordre exotique à la gomme, raconte-moi un petit peu de quelle espèce de solidarité suprahumaine tu parles, ma poulette ? Je ne suis plus du tout jamais autorisé à me plaindre de ma société ni à me battre contre elle, ni surtout à la comprotester sinon quoi ?... « Comparaison n'est pas raison » ne veut pas toujours rien dire, merde ! – Comme cela ne suffit donc plus qu'on vuide et qu'on finisse, et qu'on essuye et qu'on superpourlèche son assiette écoeurante jusqu'à l'os, à l'Ouest, il faut encore que notre merde aussi possède un léger goût moelleux de noisette ? peut-être ! – Chrême ! – C'est comme les pauvres de s'en prendre plein la tronche, le pape, ce parrain d'honneur de la mafia à bonnet d'âne cousu d'or, ce courtier d'assurances satanique sa mère qui prétend sortir de la cuisse de César A-T-IL FINOUI OU NON DE SE BRANLER ? Combien d'argent qu'il possède à la banque, lui ? Assez au juste pour sauver combien de fois l'humanité et le reste ? Dans ses coffres et dans ses caves ? – Il vaut mieux sans doute entendre « Estimez-vous heureux ! » que d'être sourd, mon avis ! Mademoiselle Candide, votre ignorance en diable est touchante ! En effet, l'injustice et la cruauté, la terreur, les milices, représailles, filatures, etc., la prison et le chômage, la misère, la corruption, la propagande, l'esclavage, la pollution, la cupidité, la haine, le dégoût et l'espoir, la violence, absolument tout ici est empoisonné moisi comme chez partout, comme chez vous ! Comme chez vous ! Paradisneyland que vous croyez ?! Mais vous rêvez ! Trop large ! Trop loin ! – Hélas, Mademoiselle Candide ! Fuyez, si possible, au lieu de rêver ! Mais laissez-moi résumer en une phrase ce que je veux vous dire :

Bienvenue en France !

Résignez-vous !
Les hortensias, regardez les hortensias ! Contemplez n'importe quoi pendant cinq minutes. Le lâcher prise par excellence, c'est le songe éveillé. Au lieu de souffrir de crainte de souffrir, vaut-il pas mieux lâcher la proie angoisse tout de suite pour n'importe quelle « ombre » de passage ? Foncer dans un mur de flammes bleues ou de flotte ? – Contemplez, je vous en prie, n'importe quoi pendant cinq minutes, la pièce où vous vous trouvez, abîmez-vous-y franchement jusqu'à éprouver le poids de votre regard précis sur chaque objet (« L'oeil, la balance » ai-je noté dans mon cahier).

Hier matin, des maçons-charpentiers ont oublié un robinet D'EAU POTABLE dans le jardin de mes voisins pendant au moins une heure et demie ça a coulé à fond pour rien. Le bruit exotique de cet invraisemblable gâchis de flotte, dans l'allée pavée d'ardoises, en plein milieu de l'été, c'était tellement rafraîchissant et apaisant que j'ai rien dit. Même pas bougé.

Les hortensias m'ont imité.

Voilà le célèbre critique littéraire Alain Finkielkraut dans de beaux draps
Quand il parlait littérature ou éducation, il ne disait pas que des conneries ; mais alors son point de vue sur l'art, sur la politique... je ne vous raconte pas ! (J'emploie l'imparfait à cause de sa présumée complicité intellectuelle dans les attentats en Norvège : je suppose qu'il sera jugé et condamné comme Céline, comme « pousse-au-crime » y a pas de raison.) Grand chiffonneur de paires de lunettes... J'aimais bien, par exemple, son émission sur France Culture. J'aimais bien ses passages ahuris, frustrés, à la télévision. Sa verve. Sa véhémence. Son esprit. Ses extases. – Tant pis pour lui s'il n'aimait pas les Freaks, le cosmopolitisme, l'art dégénéré, le métissage, les immigrés musulmans et les pauvres... « Tu as hurlé avec les loups contre John Galliano, maintenant chacun son tour, vlan, c'est bien fait », ce que je pense !

Épître au rascal
Bien sûr que je vais finir au Ministère de l'éducation nationale. Je vais même finir avec lui. Après moi on ne parlera plus que de Finistère de l'éducation nationale. Mais bon, faut déjà que je devienne IPR (inspecteur pour rire).
L'élan formidable du coyote, mon cher Pascal, fait courir l'animal à langue pendante longtemps après que le plancher a cédé sa place au plafond des vaches... Pardon pour le style, je me réveille... Le coyote qui court dans le vide, donc, c'est la poésie. Ou la tragédie en alexandrins. Ou le latin. François Ier lui-même jugea désuète la langue de Virgile. Grâce à Dieu et surtout à Voltaire, qui se prenait, le pauvre, pour Racine (quand c'était pas pour Ronsard), cela fait 250 ans qu'on ne compose plus de tragédies classiques en alexandrins. La poésie versifiée, ça fait 3000 ans qu'elle court, donc pas près de s'arrêter. Un bon siècle déjà, à mon avis, qu'elle confond lignes d'horizon et d'arrivée. Qu'elle choit.

La poésie versifiée vient de la chanson, elle est retournée à la chanson. C'est comme nous avec la poussière : Bonnefoy, Noël, Roubaud, Deguy, Grosjean, Meschonnic, c'est du latin pour les Chinois. D'ailleurs, le roman n'est pas mieux... Qu'est-ce qu'un roman, aujourd'hui, sinon un scénario honteux qui n'ose pas dire son nom ?

Épître au miroir de poche

« This is the first day of my last days » T.R.

Mon ami cyclope d'orgueil, shérif,
oublie pour commencer que tu penses ou bien fiasco,
c'est ta propre imagination que tu avales
de travers.

Fous-toi ensuite la sublime musique théorique au cul,
et toute.

Cherche plus haut,
perce un trouve dans le toit,
et brille.

Quand le Malheur vienvoudrait dicter sa loi,
tu les lui pètes toutes, les dents, très officiellement
avec ton étoile.

Quand le Malheur arrive,
c'est toi tu l'étrilles
ou pas le choix.

Le doute de soi est un cancer psychique
comme la foi.

Système Doute
La peur, par nature, est passive ;
or, passer n'est pas vivre ;
donc non nous n'avons pas peur
des points-virgules non plus
on les encule.

Contrairement, c'est moins nous de la pollution mortifère
qu'on a peur que vous
des conséquences cruciales qu'on pourrait en tirer.
Une catastrophe ne chassant pas l'autre, ça s'ajoute,
et je prie Dieu de croire à toute
la poésie qui est en mon pouvoir
que ça déborde.

Contrairement, encore, c'est
cent fois moins de nouvelles centrales jucléaires
(faute de petite frappe bah je vous la laisse)
que de vaisseaux spatiaux
spacieux
qu'on haaaaa mon avis besoin, et vite !!

3G

La figure de proue de l'humanité, c'est l'écolier ; l'empreinte originale du présent, sa face diabolescente étrange.
On le dirait parfaitement débarbouillé au jus d'époque concentré, son visage.
Et ses yeux disent : « Toutes les conditions seront bientôt réunies pour que rien ne change. »

Toutes les guerres ne sont peut-être pas perdues d'avance pour tout le monde, mais bon...
Dieu est « Super grand-père », un gros sympathique vieillard barbu chenu avec des lunettes rigolotes, qui aime beaucoup les enfants, de rouge et de blanc toujours vêtu, et tout. Et les êtres ne meurent pas, ils jouent à cache-cache. Même que quand on meurt quand même, on devient un ange espiègle, une sorte d'elfe avec des pouvoirs magiques, et que quand on pète en plein vol la nuit, ça fait des étoiles filantes pour les vivants qui s'ennuient.
La mauvaise foi est un pléonasme ; or je l'ai dit et répété sur tous les toits plus ou moins photovoltaïques de la planète, c'est pas joli joli de malhonnêtre. Donc les lâches préfèrent le douillet mensonge de la facilité au précipice abrupt de la vérité. Selon eux l'horreur absolue d'un monde sans queue ni tête est incompatible avec vivre. Ils récusent l'absurdité universelle méchante empêcheuse de danser en rond. Le chaos lui-même leur est une forme supérieure de bon ordre. Bref, ils entretiennent tendrement la flamme en carton de la superstition.

Nous avons essayé de le prendre au sérieux jusqu'ici leur sentimentalisme – peine perdue ! Essayons voir de le prendre un peu à la gorge pour changer !

Guerre défensive, représailles d'ivoire

C'est le miracle inutile de leur conscience qui éblouit les plus faibles d'entre nous jusqu'au trognon. Les prières détruisent électromagnétiquement les neurones, c'est prouvé. La foi est le cancer de la pensée. L'informe, chacun doit l'affronter à mains nues. Il n'y a pas de « pelage du jaguar » qui tienne. La pureté est un péché. Croire en Dieu est un péché mortel. Croire en Dieu est l'acte pur et impur par excellence, le plus grand gravissime crime contre l'esprit, la meilleure preuve d'imbécillité irréfutable. Pourquoi ne pas s'enterrer vivant dans un cercueil biodégradable, pendant qu'on y est ?

Rock'n Symbol
À chaque coup ou presque ça ressemblait à une heureuse surprise d'otages au-dessus des chères têtes de linottes les « balles » elles filaient – Bang ! Bang ! Bang ! pendant une heure, ça n'arrêtait. Comme si le prof de philo faisait cours avec un flingue pour pulvériser les moindres particules de laideur en suspension dans sa classe, sauf que c'est son cerveau illumineux en personne qui appuyait sur la gâchette sensible : « On fera bien bouillir l'espèce humaine dans son propre sang avant de commencer à discuter. Les commerçants, les premiers, seront questionnés jusqu'à ce qu'ils abjurent merci. On leur ôtera la manie de vendre. Et les bigots, pour l'exemple, seront ressuscités avant que d'être torturés à la mode de Caen. Je m'y engage. On n'écrira plus seulement des haïkus comminatoires sur les billets de 500 euros. On ne se contentera plus de brûler l'effigie d'Iphigénie par les deux bouts en attendant que repasse l'orage... On sonnera la charge royale ! On écrasera tout l'Infâme et le reste, mes chers élèves, je vous le garantis, on en fera du beau pâté de mauviettes ! » expliquait Socrate...

James Coburn ½
« Tout le monde pense que je suis un marin c'est marrant j'ai grandi près d'un circuit automobiles... Le bruit des bagnoles, pour moi, c'est comme le bruit des vagues... Les motos qui arrivent de loin elles échouent ou passent toujours brusquement une fois à ton niveau... Elles passent et repassent sans cesse... Enfant, hélas trop petit pour m'en désapercevoir, je croyais vivre au bord de la mer... »

Épître au « Petit Prince » des ténèbres
Cher fidolâtre lecteur, ange gna-gna, pseudo-imitateur ou pâle confrère, insecte blessé à mort, je crois que je commence à te bien connaître dans le genre saignant ma petite coccinelle.
Ta faiblesse herculéenne, je la respecte. Moi aussi tous les membres de ma famille royale sans exception ont péri (Saint-Exupéry exauça ma prière) en petits morceaux grillés à sec dans un accident d'avion lorsquand j'avais seize ans, dévorés par les méduses velues de l'Océan Pacifique comme de vulgaires beignets de cacahuètes. Dégustave Flaubert qu'on m'appelle.
Ramasse, un petit conseil avant de disparaître, tes plumes de toutes tes forces rassemble ce qu'il reste.

Je repense au “pourquoi ?” de l'autre fois...
Finalement ça me démange trop d’y répondre : Couillon mon ami, ça ne te regarde pas une seule seconde de me poser des questions. Et quant au “snob dédain” de mon “arrogant génie”, pendant que j’y suis - je ne parle pas du dédain lambda des lampistes, je parle du dédain officiel, infini des zéros pointus qui sont aux manettes : Le jour se rapproche où je marcherai sur vos petites têtes d'épingles à roulettes, à l’aise, c’est pourquoi donc je vous préviens, retournez votre veste à franges pendant qu’il en est encore temps.

Mon pirate des Caraïbes

Entre 45 et 55 ans, Erskine il se faisait appeler. C'était peut-être son véritable prénom après tout. Je mesurais deux têtes et demie de plus que lui, j'avais l'air à l'époque d'un junkie obèse en cavale, d'ailleurs je ne faisais pas qu'avoir l'air, je pesais au moins 95 kilos (lui, moins de 50), je portais barbe rousse, lunettes de mouche à merde, chemises boliviennes, épingles à nourrice et tout, je me souviens très bien, un boa d'autruche autour du cou, des bagues à tous les doigts, j'avais passé mes cheveux en brosse à l'eau de Javel, puis à l'eau à 90° parce que je m'étais planté, mais c'était lui le terrible. Inutile d'insister qu'il faisait très peur aux jeunes enfants, et pas seulement je ne parle pas des tatouages, des cicatrices, des dents en moins. Je parle de sa voix fêlée, de son larynx rouillé, de ses poumons pourris, de sa peau usée, de ses cheveux sales. De son rire très abîmé. Je parle de son regard, à la fois vitreux et perçant, d'illuminé des îles. Il avait des mains de tueur en série illimitée. Il sentait des pieds (jusqu'à la tête). – Erskine travaillait rarement, pas besoin. Il vivait en effet grassement du trafic de chips comme Crésus. C'était moi j'étais son principal client avant son départ beaucoup plus soudain que prévu (aller simple, 1è classe), il y a neuf ans, pour le Mexique. Je lui achetais des dizaines de paquets de chips toutes les semaines, tous les mois. Une fois, je lui ai même acheté des chips à la menthe. Les transactions, on ne pouvait pas mieux discret, avaient lieu chez lui. Erskine vivait seul dans un appartement minusculet, avec des chiens, des chats et d'autres animaux imaginaires. Un perroquet Coco fantôme sur l'épaule. Des piles d'assiettes dégueulasses dans tous les coins, ça faisait des super cendriers (Des petits buissons aztèques vénéneux occupaient les vrais cendriers). Il possédait autant de boîtes de pizzas vides et de magazines porno que moi de bouquins. Vautré face à la télévision géante, dans son informe canapé des années 1980, un verre de rhum Charrette à la main, il me faisait penser à Robinson Crusoé dans son hamac face à la mer. Je n'apercevais que le sommet encombré de son réfrigérateur (je ne pouvais qu'essayer de deviner ce qu'il branlait lorsqu'il s'activait derrière son bar de cuisine), mais je savais à coup sûr, quand il l'avait ouvert, que le moment était venu de se défenestrer à cause du parfum instantané de Camembert au lait cru irrespirable qui empoisonnait la pièce. (Le parc Bernard, vu du 10è étage, manquait cruellement d'arbres, triste comme tout ce qui est à moitié chauve avec une moustache.) Invariablement, après au bout de cinq à dix ou quinze minutes d'aimables salamalecs, Erskine me demandait : Combien ?

Pas difficile de deviner que l'ermite celait les précieux paquets de chips dans le faux-plafond (caisson en frisette, à mon avis) de sa chambre à coucher, une pièce inaccessible où il se retirait un bref instant avec ma réponse, en répétant à voix haute le chiffre de ma réponse. Je ne vois pas pourquoi d'ailleurs il aurait caché ailleurs ses liasses de billets de banque. – Mais non, je ne sais au nom de comment ni pourquoi une de ces putains diaboliques qui lui suçaient la bite à l'époque n'a pas pillé sa cachette de Polichinelle – car le loustic possédait en lingots d'or apparemment de quoi acheter une belle petite île tropicale, si j'en crois le recto, le verso, et surtout le timbre à son effigie de ses dernières cartes postales !

Mais où sont passées les clés de mon bulldozer ?
J'ai envoyé mes tapuscrits avec de l'anthrax à tous les "José Corti" de l'annuaire. J'ai pris six mois ici le petit-neveu Kévin Gallimard en otage. J'ai menacé toutes les maisons d'édition de Saint-Germain et prés à l'entour, je leur ai envoyé à chacune : des oeufs pourris, du poisson tous les vendredis, des lettres anonymes, des cercueils et d'autres petits cercueils encore pour leurs petits-enfants... J'ai tout essayé, personne n'en veut de ma camelote ! Personne ne tient à m'acheter ma poudre « 100% François Rabelais » ! Ma poésie au kilomètre ! Mais toi peut-être, toi mon pote, tu n'as qu'à m'en acheter cinquante ou cent, des povoimes, allez, je te fais un prix... 1000 euros et cent povoimes inédits rien que pour toi RIEN QUE POUR TOI !!... 950... 900... 850 putain dis qqchose... 800, c'est donné ! Va pour 800 ! Attends ! Je cherche mon adresse dans l'annuaire... Merde ! Zut et flûte ! "Jonas Gunzoni" merde c'est pas dans l'annuaire !

PAROLE DE PSYCHONAUTE

Une déception abyssale, mes chers compatrouillotes, je ne parle pas de l'époque mais bien de vous, mes soi-disant semblables !

Pantins crétins grands dégueulasses devant l'éternel ! Ignobilissimes petits trous du cul d'électeurs d'élite illettrée ! Sous-rats ! Gueux ! Fi ! Fi !

J'espère qu'une seule chose rose de l'avenir à vomir que ça vous pète au nez, de vous endormir la bouche pleine de votre ignorance, haine mesquine, mauvaise méchanceté, glouglou chauvin hyperstitieux, ouf ! d'en crever ! Adieu nains minusculets ! Etouffez-vous ! Entretuez-vous, par pitié !

C'est ma solitude titanesque qui vous parle ! Elle vous chasse !... L'entendez ? L'entendez pas ? Elle vous congédie ! Elle vous ordonne : DIS-PA-RAI-SSEZ !

En résumé : Chacun, maintenant, va gentiment retourner la tête la première dans le cul de sa mère... ou bien faut-il que je m'en charge ?

*

Rien de plus ignoble que la normalité dans un monde pareil la normalité c'est justement la laideur indélébile qui fait depuis trop longtemps trop de dégâts, une farce bavarde. Un crime stupide. La normalité est un monstre qui s'ignore. La normalité est un million de fois, cent millions de fois coupable. La preuve par l'Exemple fusillé, Monsieur R*** lui-même, je ne peux pas m'empêcher de repenser à ce confrère grotesque de l'année dernière, mi-roquet snob mi-perroquet à fausse perruque de coq – ou plutôt de chapon –, un champion inter-cantonal de mots croisés reconverti Professeur de français qui ne parlait qu'en périphrases mièvres mielleuses éculées. Sa foi pas seulement dans les lieux communs, à ce pâle tocard, était absolue, inébranlable autant qu'inénarrable. Merde ! et sa bêtise d'autant plus toxique que ce gros fat croyait sincèrement à l'énorme mensonge de sa probité, de son intelligence, de son professionnalisme, et tout ça... Bah je ne peux pas m'empêcher de le maudire, merci, cet imbécile qui me donne encore aujourd'hui envie d'écrire de tout démolir.

Diogène sulfurique (s kiss d'un dépaysan)
Pas la peine, j'ai pris l'initiative de naître – Tout va bien avec un grand sourire DIEU est sans doute un lapsus pour HOMME qui aurait pu être évité – La perfection !! (Deux bagnoles de flics dans le fossé. Bouteilles d'eau à vendre sur le trottoir.)
La perfection est de ce monde, c'est comme l'infini, ça me connaît, comme l'éternité. « Pas de ce monde » n'a pas de nom.
Ouiais !! Il se croit sans défauts celui qui n'a jamais rien à reprocher aux autres, et il a bien raison... (Clops et mini bouteilles d'eau à vendre à tous les coins de rue.)
Et elle ? Et elle, elle passe son temps à lire le dictionnaire et à répéter que tout va bien avec un grand sourire « en se cassant la gueule par terre dans les turbulences » !

Là, elle se filme en train de bouffer des tomates mortelles « dans les deux sens du terme » (à l'arrière-plan, un mariage orthodoxe bruyant). Chaque habitant peut cultiver chez soi jusqu'à 50 kilos de tomates de Crimée, et envoyer le surplus au pape s'il le souhaite. Le but de la vie : apprendre à vivre. C'est tout. « Ici on s'en bat les couilles de l'écologie, on jette ses papiers par terre. »

L'ombre de la bergeronnette aura séché avant le passage des premiers balayeurs.

Bof
La cathédrale a sonné aussi discrètement que possible deux fois deux notes, les mêmes petites notes, je ne sais plus lesquelles, pendant que je sirotais mon premier café noir brûlant à la fenêtre, c'était très chantant, très mélodieux, puis, ensuite, très vite, moins d'une minute plus tard, un seul coup sérieux : huit heures et demie. Flap-flap de trois quatre pigeons gris craintifs. Je suis allé dans la cuisine me chercher un paquet de chips. La journée ne pouvait commencer plus proprement, plus nettement. Café, chips & cigarettes. Le ciel était d'un bleu d'enfer. La rue était vide, pas un chat. Pas une bagnole. Pas un nuage. Pas même une bulle de savon. Quel calme ! Il ne pleuvait pas, ou alors une pluie d'or tellement finasse qu'invisible : la lumière du matin. Si on biaise, on peut des fois entrevoir qu'elle n'est constituée que de poussière blanchâtre en mouvement, la lumière, de cette poussière stellaire que les Chrétiens méprisent tant. Pour eux le mot « poussière » est ni plus ni moins synonyme de « néant », de « merde »... C'était, bref, l'une de ces journées royales pour faire le ménage. Je pensais un peu aux miettes de chips. Il ne pleuvait pas, cependant il avait plu au cours de la nuit. La température de l'air était fraîche. Nul vent. Contrairement aux trottoirs tout en bas déjà rasés de près, lisses, peignés, parfumés et cravatés, les toits de la ville semblaient en retard pas tout à fait secs, un peu endormis, mous, certains traînant encore en pyjamas à paillettes... Ce qui me ramenait inévitablement aux miettes de chips, et, par voie de conséquence, à l'aspirateur. Je bâillai. Je m'avisai qu'il était beaucoup trop tôt pour déclarencher une tempête ou la guerre.
Finalement, quand le téléphone a sonné, deux heures plus tard, vers dix heures vingt, j'ai émergé ou plutôt rémergé du canapé. Les voix, les bruits, surtout de moteurs et de portières, la rumeur de la ville, tout était revenu, tout était redevenu actif. J'ai eu peur. J'ai senti une piqûre dans le bas de mon dos, ou plutôt une morsure de dents de chips... Il y en avait vraiment partout ! J'étais en sueur ; mon crâne, je croyais qu'il allait exploser. Finalement la journée avait commencé sans moi, et elle n'était pas aussi charmante que prévu. Je suis retourné alors dans la cuisine me chercher un deuxième café dans un demi-verre à moutarde de rhum.

Hâve been

2011-06-02T02:24:00.001-07:00

Sa lumière de plus en plus chaude embrase avec deux « s »

La grand' place de Lille,

Je commande une autre Leffe

Au soleil.

Terrasse. Moment muet, pour moi, de nouer entre eux les fils des conversations circonvoisines... Je rêvasse... regarde tranquiloucement s'écouler le fleuve des passants... Oh ! Un poète !

Tout de noir vêtu, sac à dos « Hamlet », barbe de cinq jours, recueil de poèmes à vendre à la main – ô regard fuyard, ô visage pâle ! – ô surtout bave solide aux lèvres ! Le jeune homme s'approche, l'aspirant sous-Rimbaud des poubelles, il tremble, on dirait qu'il n'a pas dormi depuis des années mangé un radis non plus ma parole... Il n'a jamais été aimé !

Joachim, qu'il se prénomme. Il prétend.

– Joachim ? Ça me tombe très très bien, jeune homme, j'ai rendez-vous avec du balai ! (prodis-je)

– Vous ne voulez pas jeter un coup d'oeil... à mon recueil ? (qu'il me répondit-il)

– C'est inutile.

(à suivre)

Secret de Polichinelle à chier

2011-05-30T09:34:00.001-07:00

Inutile de travailler, il suffit de se promener

en ville

on trouve de tout assez :

briquets,

mégots,

monnaie,

liasses de billets

doux

& tout : drogues, bijoux, trousseaux de clés

ouvrant des coffre-forts blindés

de lingots...

Il suffit de se balader au bon endroit au bon moment, je vous dis.

Méthododologique, comme je te dis

2011-05-28T04:07:00.000-07:00

fais le

vide

compose-le

dans ta tête

ton

poème A

pour

allonge-toi

pour commencer

allonge-toi

fais-le

tais-toi

n'écris rien, ferme les yeux,

le sommeil vient

soudain tu vois

de quoi

des tibias, un tas de tibias,

des milliers et des milliers de tibias assez pour dessiner

au sol un immense soleil

seulement

visible

du ciel mmm

le sommeil mmm

voilà

d'un oeil Dieu

mon mignon

je te surveille

tu peux dormir

sur tes deux millions

d'oreilles

inutiles

tranquille

un cercle radieux,

un poème vient

voilà

réveille-toi.

33 ans et demi et des poussières

2011-05-05T01:58:00.001-07:00

Oh vous savez l'univers

c'est beaucoup trop d'étoiles

pour mon étroite petite

boite crânienne

Et la surpopulation terrestre me fait une belle jambe, je n'ai que dix doigts.

Parlons du monde à la 1è personne.

Ne parlons plus des antipodes, des gens, de demain, de Dieu, d'ordre, d'espèce humaine.

Merde à la souffrance ou pensée

incontinente – L'esprit doit

réapprendre à serrer les fesses et fort.

Et mieux vite que ça.

Force nous est de jouir

naître vivre mourir

comme l'arbre

à l'aune de son ombre.

Advienne que pourri,

j'invoque la joie.

Neutre humain

2011-04-16T23:55:00.000-07:00

Orgueil pour orgueil à deux cents pour cent –

Venge-toi, ô mon étoile musquée !

Mon destin ressemble fort à ma vieille veste invulnérable d'aviateur fauve d'an 40 ou 50 trop grande pour moi, trop lourde : un cuir écaillé doublé de laine épaisse de cheval, et qui schlingue bon :

- l'étable

- la pisse de chaton indélébile

- le tabac froid.

J'empeste, donc je fuis.

mon petit poème dans ta grande gueule

2011-04-09T02:04:00.000-07:00

Épître au miroir de poche

« This is the first day of my last days » T.R.

Mon ami cyclope d'orgueil, shérif,

Oublie pour commencer que tu penses ou bien fiasco,

c'est ta propre imagination que tu avales

de travers.

Fous-toi ensuite la sublime musique théorique au cul,

et toute.

Cherche plus haut,

perce un trouve dans le toit,

et brille.

Quand le Malheur vienvoudrait dicter sa loi,

tu les lui pètes toutes, les dents, très officiellement

avec ton étoile.

Quand le Malheur arrive,

c'est toi tu l'étrilles

ou pas le choix.

Le doute de soi est un cancer psychique

comme la foi.

Système Doute

2011-03-18T11:01:00.001-07:00

La peur, par nature, est passive ;

or, passer n'est pas vivre ;

donc non nous n'avons pas peur

des points-virgules non plus

on les encule.

Contrairement, c'est moins nous de la pollution mortifère

qu'on a peur que vous

des conséquences cruciales qu'on pourrait en tirer.

Une catastrophe ne chassant pas l'autre, ça s'ajoute,

je prie Dieu de croire à toute

la poésie qui est en mon pouvoir

que ça déborde.

Contrairement à ce qui est dit, encore,

cent fois moins de nouvelles centrales jucléaires

(faute de petite frappe bah je vous la laisse)

que de vaisseaux spatiaux

spacieux

qu'on haaaaa mon avis besoin, et vite.

Seconde épître à DSK

2011-03-09T07:16:00.001-08:00

Monsieur le président,

D'abord prendre aux riches pour donner aux pauvres, ça ne me paraît pas si tellement trop compliqué faut pas déconner. D'abord les patriotes nationalistes doivent être immédiatement déchus de la nationalité française, et bannis ; les partisans de la torture, questionnés et roués en place publique ; ceux de la peine de mort, guillotinés. Mais nettoyer ce pays au sens propre, c'est d'abord substituer aux armes à feu de nos soldats : des balais, des pelles, des tondeuses à gazon, des sacs ; c'est leur faire passer les Alpes et les Pyrénées à la serpillière, les petites rivières et les grands fleuves au peigne fin. Récupérer tous les déchets sans exception au fond des étangs, des lacs, des mers, des impasses en général. Décrotter. Tailler. Raser. Frotter. Aspirer. Ramasser. Épousseter chaque rocher, chaque borne, chaque fleur, chaque animal domestique ou sauvage. Brosser tous les panneaux de la circulation routière comme des chicots de haut en bas. Décrasser pas seulement sous les ponts, les toits sous les ongles, les cheminées et les enseignes, les façades et les fenêtres au gant de toilette, les arbres entre les doigts de pied jusqu'à la pointe parfumée des antennes. Fin juin 2012, au moment de l'abolition de la Fête de la musique, notre littoral devra étinceler autant que nos trottoirs ; nos montagnes resplendir autant que nos campagnes. Donc commencer en fait dès le mois de mai, dès le lendemain de votre victoire, par quintupler les effectifs de l'armée en recrutant des prisonniers et des chômeurs volontaires, qui bénéficieront ensuite, au cours de l'été, de formations intelligentes en tous genres. Mais avant tout d'abord il convient de mettre en oeuvre la reconversion professionnelle des caïds en honnêtes commerçants, grâce à la légalisation du cannabis. Mais avant surtout d'abord, mon cher Dominisque, merci de proscrire les écrans des chambres d'enfants.

Épître à DSK

2011-03-08T01:26:00.003-08:00

Monsieur le président, cher Dominisque,

Inutile de commencer par te vous rappeler ce que vous savez déjà : 79,99% des citoyens parmi les plus âgés de ce pays envisagent de voter pour Nicolaz et surtout pour Marie-Jeanne d'Arc en 2012. Une canicule cet été, même de grande ampleur, n'empêchera rien, c'est au moins cinquante tremblements de terre Nice-Monaco par jour qu'il faudrait pour éviter l'iceberg sénile. Ou bien alors peut-être une tournée de Yannick Noah dans les maisons de retraite, les salles d'attente et des fêtes, les hôpitaux, les cimetières, les clubs de pétanque ? Certes, Marie-Jeanne possède un tel miraculeux don pour éveiller et animer l'ordure qu'elle saurait obtenir d'une bouse de vache un authentique soupir d'aise. Au son de sa blonde flûte, les étrons obéissent comme serpents à sonnettes. Ils n'ont pas tous 90 ans, d'ailleurs. Et tous ne vivent pas sur la Côte-d'Azur non plus. Mais bon, ce sont les vieux richards catholiques surtout-d'abord qui oseront ce grand geste désespéré (que nous interprétons comme un bras d'honneur) parce qu'ils regrettent à la dernière minute de nous laisser les miettes sales d'un monde en ruines... Les pauvres vieux ! Ils votent pour la France blanche agricoolique de leur enfance ! Pour saucisson et picrate ! Trop tard ! Il est donc bien temps qu'ils crèvent et vite, s'ils ne peuvent comme Fernandel renaître Jamel ! Place ! Ce sont tous les frustrés jaloux bornés malveillants violents amateurs tricolores de porno-bagnoles de sport, ensuite, les grandes gueules moustachauves des campings, les CRS, les camionneurs, les pêcheurs et les chasseurs qui plébisciteront Marie-Jeanne. Les éleveurs de porcs qui nauséabondent dans son sens ! Les poivrots comme les pédégés ! Les mâtons ! Les contrôleurs ! Les garagistes ! Les pâtissiers-coiffeurs au chômage ! Les femmes moyennes, de plus en plus nombreuses, voient en elle la maîtresse de Mars au pouvoir, une sorte assez virile de Marianne à cheval ou de Vierge Marie en armes.

Or j'ai l'honneur, Monsieur le président, cher Dominisque, de te vous annoncer le miracle de votre victoire et même dix belles années de règne rose pastel, si vous suivez mes conseils de ministre.

3G

2011-03-08T01:26:00.001-08:00

La figure de proue de l'humanité, c'est l'écolier ; l'empreinte originale du présent, sa face diabolescente étrange.

On le dirait parfaitement débarbouillé au jus d'époque concentré, son visage.

Et ses yeux disent : « Toutes les conditions seront bientôt réunies pour que rien ne change. »

Toutes les guerres ne sont peut-être pas perdues d'avance pour tout le monde, mais bon...

2011-03-08T01:25:00.000-08:00

Dieu est « Super grand-père », un gros sympathique vieillard barbu chenu avec des lunettes rigolotes, qui aime les enfants, de rouge et de blanc toujours vêtu. Et d'abord les êtres ne meurent pas, ils jouent à cache-cache. Quand on meurt quand même, on devient un ange espiègle, une sorte d'elfe avec des pouvoirs magiques même que quand on pète en plein vol la nuit, ça fait des étoiles filantes pour les vivants qui s'ennuient.

La mauvaise foi est un pléonasme ; or, je l'ai dit et répété sur tous les toits plus ou moins photovoltaïques de la planète, c'est pas joli joli de malhonnêtre ; donc les lâches préfèrent le douillet mensonge de la facilité au précipice abrupt de la vérité. Selon eux, l'horreur absolue d'un monde sans queue ni tête est incompatible avec vivre. Ils récusent l'absurdité universelle méchante empêcheuse de danser en rond. Le chaos lui-même leur est une forme supérieure de bon ordre. Bref, ils entretiennent tendrement la flamme en carton de la superstition.

Nous avons essayé de le prendre au sérieux jusqu'ici leur sentimentalisme – peine perdue ! Essayons voir de le prendre un peu à la gorge pour changer !

AMERICA IS MY MECCA 2

2011-03-08T01:24:00.000-08:00

J'ai payé mon copieux petit-déjeuner en dollars qui n'étaient imprimés que d'un seul côté, et puis je me suis tiré. Hop.

Et puis j'ai roulé...

Toute la journée, j'ai traversé ce bon vieux paysage lunaire.

Et donc me voilà, ce soir, à l'entrée de LA ville.

Au bas d'un petit pan de mur orange, on peut lire

en lettres noires :

« Jazz is black power », Ted Joans, VII 1969.

Comme par hasard, ça colle avec la musique exacte

que j'écoute.

L'Ordre est fini.

L'Ordre est complètement ahuri.

Je décroche la paire de dés en mousse suspendus à mon rétroviseur sans lâcher le volant de ma Cadillac aux tendances suicidaires, ni ralentir au contraire je grille un stop interdit,

Je les fous en l'air.

Demain matin je les remplace par la grosse paire de couilles de mon père.

Guerre défensive (représailles d'ivoire)

2011-03-08T01:22:00.001-08:00

C'est le miracle inutile de leur conscience qui éblouit les plus faibles d'entre nous jusqu'au trognon. Les prières détruisent électromagnétiquement leurs neurones, c'est prouvé. La foi est le cancer de la pensée. L'informe chacun doit l'affronter à mains nues. Il n'y a pas de « pelage du jaguar » qui tienne. Croire en Dieu est un péché mortel. Croire en Dieu est même le péché capital, l'acte impur par excellence, le plus grand gravissime crime contre l'esprit, la meilleure preuve d'imbécillité irréfutable. Pourquoi ne pas s'enterrer vivant dans un cercueil biodégradable, pendant qu'on y est ?

Si La Fontaine vivait aujourd'hui, je suis sûr qu'il écrirait 'Le Briquet & les Allumettes'

2011-03-08T01:21:00.001-08:00

LE PROFESSEUR DE RÉVOLUTION A DIT

« Mai 68 très pâle paraîtra à côté des révolutions rouges vives qui arrivent, bientôt les adolescents reprendront le commandement ivre de notre navire. Les riches cupides d'aujourd'hui sont les mendiants crevards de faim d'après-demain, l'hiver leur sera si rude qu'ils devront brûler leurs billets de banque pour se réchauffer les os pour survivre. Dans notre nouveau régime politique euthanasique, eutopique, l'avortement sera une jouissance beaucoup mieux récompensée que l'accouchement. Les racistes seront victimes de cosmopolites pogroms. On fera fusiller un peu aussi les partisans de la peine de mort pour leur apprendre à changer d'avis ailleurs si j'y suis. »

La vie est belle. Et en même temps quelle putain de vie de merde de chien.

La Beauté et l'Horreur dans ce monde s'équilibrent. Même taille, même poids.

Donc si vous trouvez un jour que la Laideur l'emporte, nettoyez vos lunettes que de vous plaindre

ce sera plus intelligent.

L'inexistence n'existe pas.

L'émotion c'est de la connaissance à 100%, de la pure science exacte.

Rien ne nous élève comme l'émotion.

Pour cette métamorphose émotive

jusqu'à la mort, pour le meilleur et pour le pire, bonjour et merci.

Touche pas au grizzly, salope ! (Céline au Panthéon, Klarsfeld aux fraises !)

2011-03-08T01:19:00.001-08:00

Cinquante piges que Céline n'est pas mort, un demi-siècle cette année, la belle occase de lui ouvrir enfin les portes du Panthéon ?... Tu parles ! Les Érinyes de service, Serge Klarsfeld l'épurateur sempiternel en tête, s'y opposent, bouchent l'entrée, empêchent le convoi sacré de passer ! Mais d'où ce petit gros homme-qui-a-toujours-raison-même-quand-il-a-tort tient-il donc les clés du Panthéon ? À qui les a-t-il volées ? Je me vous le demande pourquoi le laisse-t-on bafouer, cet empaffé, notre tricolore Shakespeare ? Au nom de l'imprescriptibilité lui offrira-t-on in extremis vitae le scalp de la veuve Lucette pendant qu'on y est ? Klarsfeld fut un héroïque chasseur de nazis ; il n'est plus qu'un pathétique chasseur de zombies. Et comme aujourd'hui il s'acharne sur un fantôme, c'est un signe, c'est indigne, on devrait siffler à mon avis la fin de son pénible safari.

Épître au "Petit Prince" des ténèbres

2010-12-31T02:04:00.000-08:00

Cher fidolâtre lecteur, ange gna-gna, pseudo-imitateur ou pâle confrère, insecte blessé à mort, je crois que je commence à te bien connaître dans le genre saignant ma petite coccinelle.

Ta faiblesse herculéenne, je la respecte.

Moi aussi tous les membres de ma famille royale sans exception ont péri (Saint-Exupéry exauça ma prière) en petits morceaux grillés à sec dans un accident d'avion lorsquand j'avais seize ans, dévorés par les méduses de l'Océan Pacifique comme de vulgaires beignets de cacahuètes. Dégustave Flaubert qu'on m'appelle.

Ramasse, un conseil avant de disparaître, tes plumes de toutes tes forces rassemble ce qu'il reste.

Post Scriptum : c'est pas joli joli de malhonnêtre !

FREAK POWER

AGAINST

THE MACHINE

JONAS GUNZONI

FOR SHERIFF

Troisième épître à Maître Alain Leliepvre du Mans

2010-12-27T02:31:00.000-08:00

Sans parler des figures, Maître, de la science propice de vos draps – on dirait encore des corps –, n'importe lequel de tous ces malencontreux froissements fait sens, la moindre marque ou pliure accidentelle du support, chacune de ses micro-déchirures se trouve prise ou comprise dans le tracé même du dessin – le geste et le papier se confondent donc c'est voilà, il me semble, toute l'harmonie, divine – comme quoi vous obtenez du Hasard tigré qu'il passe avec grâce par le chas étroit de votre aiguille.

J'entends croasser, heureux présage, des corbeaux chinois sous les ailes de coton de vos colombes. Dans le détail de vos oeuvres, haruspice bientôt, c'est l'Avenir que je devine.

http://wizzz.telerama.fr/leliepvrealain/photos/6866166229

Rock'n Symbol

2010-12-26T09:23:00.001-08:00

À chaque coup ou presque ça ressemblait à une heureuse surprise d'otages au-dessus des chères têtes de linottes les « balles » elles filaient – Bang ! Bang ! Bang ! pendant une heure, ça n'arrêtait. Un peu comme si notre terrible professeur de philo faisait cours avec un flingue pour pulvériser les moindres particules de laideur en suspension dans sa classe, sauf que c'est son cerveau illumineux en personne qui appuyait sur la gâchette sensible : « On fera bien bouillir l'espèce humaine dans son propre sang avant de commencer à discuter. Les commerçants, les premiers, seront questionnés jusqu'à ce qu'ils abjurent merci. On leur ôtera la manie de vendre. Et les bigots, pour l'exemple, seront ressuscités avant d'être torturés à la mode de Caen. Je m'y engage. On n'écrira plus seulement des haïkus comminatoires sur les billets de 500 euros. On ne se contentera plus seulement de brûler l'effigie d'Iphigénie par les deux bouts en attendant que repasse l'orage... On sonnera la charge royale ! On écrasera tout l'Infâme et le reste, mes chers élèves, je vous le garantis, on en fera du beau pâté de mauviettes ! » expliquait Socrate.

GO CRAZY, BABY, GO WILD (suite toujours des aventures extraordinairissimes de J. Gonzoni)

2010-12-26T06:17:00.000-08:00

Pourquoi eût-on juré que le bonhomme avait croisé Satan ?... Hélas ! Il m'est impossible de révéler si Jonas Gonzoni, qui avait atteint l'âge du Christ au moment crucial de son fameux suicide, mais sans la moindre égratignure, et qui avait le don effroyable d'aveugler quiconque tentait de soutenir son regard translucide, était une femme ou un homme, un être humain ou un extraterrestre ou Dieu-sait-quoi que ce soit d'autre ! Ses rares amis le surnommaient « le chien austral », tout ce que je peux vous dire, parce qu'une nuit de Noël soi-disant plus lugubrement moite que les autres, il aurait dévoré les six cent soixante-six membres de sa famille, à commencer par sa mère, une génisse en bois, et son connard de père, dans le sud de l'Italie. Mais bon, je n'y crois guère.

GO CRAZY, BABY, GO WILD (suite des aventures extraordinairissimes de J. Gonzoni)

2010-12-26T01:51:00.000-08:00

Un chauve qui promenait son caniche imaginaire sur le trottoir d'en face regarda d'un air désapprobateur dans sa direction, esquissant même avec les oreilles un mouvement inéquivoque d'essuie-glaces. Mais Jonas, qui s'était emparé de son hochet pour faire des bulles de savon (« La Légèreté est le but à atteindre ; la Liberté, la manière forte d'y parvenir. »), n'y prêta pas attention, du moins au début, trop occupé qu'il était à envoyer son souffle vital sous la forme d'anti-boules de pétanque éclablouissantes sur la ville de sa naissance ; il ne savait plus en fin de compte ce que les toits réfléchissaient : le soleil ? ou la musique ? Quelle espèce d'heure pouvait-il bien être ? Une belle bulle pleine de fumée creva sur une cheminée, boulevard Gustave-Flaubert, mais une autre, plus petite, parvint à se hisser dans l'atmosphère en rebondissant de nuage en nuage. Lorsque Jonas daigna regarder enfin le chauve mécontent en bas, ce dernier, horrifié, prit la poudre d'escampette à son cou sans demander son reste.

"New Nirvana from California" = SSPU

2010-12-25T03:34:00.001-08:00

L'orchestre national de Californie, les Silversun Pickups ça s'appelle, il paraît qu'ils sont à Barcelone en ce moment. Vrai ou pas. Le chanteur-guitariste Brian Aubert devrait se faire tatouer « Kurt Morrison » et « Jim Cobain » sur les deux fesses, si vous voyez ce que je veux dire. C'est comme la bassiste Nikki Monninger, on dirait une joueuse de tennis islandaise invincible... Bref ! Je dédie et j'offre un povoime inédit d'au moins mille signes polysémiques au journaliste qui aura l'honneur et l'avantage de les inviter officiellement à Paris.

Merci dit Jonas Gonzoni.

GO CRAZY, BABY, GO WILD

2010-12-25T01:42:00.000-08:00

Jonas Gonzoni chantant et dansant en caleçon autour de la table de sa cuisine, un couteau de boucher dans une main, un briquet dans l'autre, débita 55 grammes de hasch. Puis il recouvrit d'aluminium une douzaine de morceaux, qu'il dissimula dans les caisses de ses guitares, le réservoir de sa chasse d'eau, enfin derrière certains livres inoubliables de sa bibliothèque ; avec les reliefs merdiques, sur la planche à découper, il composa trois beaux pétarillos sans perdre une miette. Il pensa à lécher la lame noircie avant de la ranger. Il alluma le plus gros.

Les Silversun Pickups jouaient haut et fort. Leur musique scintillante n'emplissait pas seulement l'appartement, dont toutes les fenêtres étaient ouvertes, mais le quartier, désert pour l'heure. Certaines notes d'orgue particulièrement longues devaient bien aller jusqu'à l'hôpital voisin, jusqu'à la gare voire. Si ça se trouve, elles continuaient même après leur voyage en train jusqu'à Barcelone... Qui sait ? Le plancher et les murs, centenaires, vibraient drôlement ; les miroirs et les cadres, mille et un, à cause du vrombissement, sursautant à chaque boum de grosse caisse, frémissaient d'éclater pour de bon ou de choir ; c'est comme les bouquets de fleurs sèches en haut des étagères blindées de bouquins, on aurait dit qu'elles allaient tomber en poussière d'un moment à l'autre.

À suivre...

GO CRAZY, BABY, GO WILD

2010-12-24T00:22:00.001-08:00

Jonas Gonzoni chantant et dansant en caleçon autour de la table de sa cuisine, un couteau de boucher dans une main, un briquet dans l'autre, débita 55 grammes de hasch. Puis il recouvrit d'aluminium une douzaine de morceaux, qu'il dissimula dans les caisses de ses guitares, le réservoir de sa chasse d'eau, derrière certains livres inoubliables de sa bibliothèque ; avec les reliefs merdiques, sur la planche à découper, il composa trois beaux pétarillos sans perdre une miette. Il pensa à lécher la lame noircie avant de la ranger. Il alluma le plus gros.

À suivre...

Napoléon 33

2010-10-23T07:45:00.001-07:00

Peuples ! Prenez-moi, simple povoite, pour empereur !

SCRIBO ERGO TACEO comme disait René Cartèse : écrire selon moi voilà l'ultra meilleure manière de me taire au monde.

(Il y a bien longtemps que j'ai apprivoisé la Solitude, cela n'empêche pas cette amie intime de me trahir. À chaque fois, nous nous réconcilions dans le lit de la création poétique – ce qui ne vous regarde pas, sans doute.)

Je crois uniquement à l'individu, à certains individus isolés. Je pense que c'est la collectivité humaine qui est responsable de l'ultime tragique gâchis planétaire auquel nous assistons. La collectivité humaine est l'ennemie numéro 1 de chaque être humain tout simplement donc/parce que la majorité sotte des êtres humains de la planète a toujours confié (bon gré mal gré) le pouvoir aux pires gougnafiers d'entre nous.

J'observe actuellement l'alliance objective mondiale de tous les systèmes : que peut mon opinion contre leur convergence ? Rien n'est plus vain qu'une opinion. Mais je ne suis pas favorable à la démocratie. Mais tout ce qui n'est pas démocratique n'est pas obligatoirement synonyme d'iniquité cruelle non plus.

Je suis désolé mais la démocratie n'est pas le moins pire système. Je pense comme Valéry : « On appelle pays libre un pays dans lequel les contraintes de la Loi sont prétendues le fait du plus grand nombre. La rigueur de ces contraintes ne figure pas dans cette définition. Si dures soient-elles, pourvu qu'elles émanent du plus grand nombre, ou qu'il croit qu'elles émanent de lui, il suffit : ce pays est un pays libre. Il est remarquable que cette liberté politique ait procédé du désir de constituer la liberté de l'individu en un droit naturel, attaché à tout homme venant en ce monde. On a voulu soustraire celui-ci au caprice de quelqu'un ou de quelques-uns, et il n'y avait d'autre solution que de le soumettre au caprice du nombre. Mais, ceci n'étant pas avouable, car ni le caprice, ni la sagesse d'une majorité ne le sont, la pudeur quelquefois a donné au sentiment confus de ce grand nombre la belle figure de la Raison. » (« Fluctuations sur la liberté » in Regards sur le monde actuel, 1938)

Mais il n'y a pas que le progrès ou la démocratie, l'éducation aussi est un mythe : bien placé de quoi je cause, depuis dix ans que j'enseigne les « Lettres Mortes » !

De mon bureau, c'est vrai, je contemple les dégâts : ils moisissent drôlement, ils finissent par disparaître. Bientôt, ils sont remplacés par d'autres dégâts tout neufs.

Je songe à me réincarner en despote éclairé.

ALIBI POETAE (politique de la baudruche)

2010-10-21T04:18:00.001-07:00

« Dégonflez-moi !

(dit l'égo)

Dégonflez-moi !

(répondit l'écho) »

graffiti lu Boulevard Louis-Ferdinand-Céline

Un jour l'humanité cessera-t-elle de peindre

en jaune

l'homme qui a cessé de croire en l'homme ?

Peut-être.

Peu importe.

J'ai mille fois plus d'affection pour la liberté

de conscience

que pour la liberté d'expression.

C'est, autrement dit, que je préfère

me taire

Que de vous dire

ça

que j'en pense.

Je suis presque seul du meilleur côté

clair-obscur

de la barrière,

À bloc

gonflé à l'éther.

Pépite ascendante, comète dans le ciel

bleu. De mon abstention même ne tenez

aucun compte.

à bois

2010-09-24T20:44:00.001-07:00

tenir la torche de lucidité

de vomir se retenir comment (à commencer par l'ignorance) l'immaturité pourrait-elle connaître son état ? rien à attendre au sublime

milieu de la nuit.

http://wizzz.telerama.fr/leliepvrealain/photos

2010-09-16T07:52:00.000-07:00

Deuxième épître à Maître Alain Leliepvre du Mans

« La peinture, écrit Léonard, est une poésie qui se voit » dit Andy Malraux, comme la musique est une poésie qui s'écoute sans doute. (J'ajoute que la Beauté ne se boit pas seulement à l'oeil et à l'oreille.) Ici, l'inexprimable qui nous transporte nous transforme en chair à pâmoison tant vos oeuvres grouillent, cher Maître, dans tous les sens d'émouvantes figures. C'est toute la peinture qui est votre destin, va à la peinture, votre dessin est en même temps un dessein. Le destin de votre peinture est le destin de la peinture.

Je le sais autant que je le souhaite, car je suis prophète.

http://wizzz.telerama.fr/leliepvrealain/photos

La France, le pays où la vie est moisie ?

2010-08-26T05:08:00.003-07:00

« La France est un fromage bien fait pour vos gueules ! » c'est écrit à la merde californietzschéenne sur le mur de la gendarmerie du village, la fin de la récréation est sifflée, l'année dans l'année recommence bonjour l'ambiance à zéro ouiais c'est la rentrée scolittéraire : les professeurs (qui ont moins de cheveux) et les gosses (qui ne perdent rien pour attendre) revêtent leurs beaux zébrés habits de bagne pour les ânes sur les étals des libraires les salades sont grosses, les commerçants ne font pas encore heureux payer l'entrée de leurs supermarchés toutefois au train où vont les choses ça ne saurait tarder déjà les clients réclament voici les grèves d'automne soi-disant nous entraînent pour la Révolution d'hiver que nous suivrons à la télévision sur toutes les chaînes à la fois jusqu'à ce que le tsar et ses sbires se barrent sur une autre planète, jusqu'à ce que Noir Désir sur scène renaisse !

Première épître à Maître Alain Leliepvre du Mans

2010-08-23T04:23:00.000-07:00

C'est le génie propre aux grandes peintures de faire couler inlassablement le robinet de notre regard, elles possèdent une sorte magnétique de pouvoir désaltérant. J'ai eu l'insigne privilège d'étancher largement ma soif en captivité, si j'ose dire : Vos oeuvres, cher Maître, sont aptes à supporter la pression d'un milliard d'yeux insatiables au millimètre carré. Si l'on pouvait convertir le pur plaisir esthétique en électricité, le moindre mouchoir de poche peint de votre main, pourvu qu'on l'exhibât, suffirait à éclairer Paris jusqu'à Los Angeles. Si l'on pouvait, avec vos peintures, couvrir tous les murs de toutes les villes d'Europe et de Navarre, chacun pourrait boire directement à la source irrésistible que je cause.

Il ne faut pas se contenter de vaincre la psychiatrie et abolir le travail, il faut encore éradiquer l'abominable pratique du sport.

2010-08-22T04:38:00.001-07:00

Les uns sont des crétins puritains congénitaux en baskets, les autres sacrifient à l'exorcisme chic. Les zélés cochons d'Inde du sport et de la psychanalyse sont les mêmes illuminés hyperstitieux qui se croient à la pointe de la modernité, de la santé depuis un siècle, parce qu'ils prétendent se purger en s'infligeant des saignées hebdomadaires ou bihebdomadaires physiques ou psychiques. Hélas personne ne se donne vraiment la peine de leur expliquer à ces imbéciles aussi, comme l'embaumement est un remède contre la mort, que l'innocuité de tous leurs efforts et bénéfiques supplices est une vacherie. La pénitence sportive est un nihilisme fossile et sot. Vouloir guérir de soi, c'est le contraire de vouloir quoi que ce soit.

Sol

2010-08-20T06:06:00.001-07:00

À la cour des miracles le bouffon est Roi debout sur son tonneau, c'est moi Jonas Gonzoni alias Bob Rabelais dit Voltaigne je porte une cape de shérif, un couvre-chef d'Apache, des lunettes noires à cause de mes yeux bleus éblouissants et je vous préviens, amis troubadours et trouducs : « Aplaventrissez-vous, mes amis, approchez et craignez avec moi, à mes pieds, tous les grands poètes qui furent, sont et seront à l'origine de formidables révolutions culturelles, plus exaltantes que des bains de sang, moins vaines cependant ! Tel que vous me voyez, je suis moi-même né pour botter le gros cul de cette foutue fourmilière géante d'ânes bâtés dans laquelle nous nous trouvons en ce moment, une vraie impasse à déboucher !... Donc je, Jason-Christ, redresse tout la barre la tête et les manches et si j'ai eu il est vrai un long instant d'immense faiblesse, je le confesse, je me reprends ! »

Sinistre Godard Jean-Luc ou l'exécrable snobisme de la déceptivité

2010-08-20T03:25:00.001-07:00

Mauvais psychodrames en slip pur Prisunic,

Films expérimentaux films stériles films chiants

films sentencieusement ennuyeux

démonstratifs,

indigents

prétentiards.

Films à enterrer à 90% bavardises billevesées de poivrot sado-mao impuissant connard.

Son charabia mystico-pamphlétaire définitif me fait penser à du très mauvais Dantec

son esthétique déceptive grivoise édifiante et condescendante à la fois ma foi

qu'il aurait bien beaucoup mieux fait

de s'abstenir, donc de se taire (sauf les Stones).

Honte à tous ces zombies de sécheresse qui entretiennent l'escroquerie funeste d'une culture européenne aride avaricieuse chagrine platement cérébrale : l'exigence absolue n'a absolument rien à voir avec cette abstraction aussi sotte que hautaine, sans issue ni odeur ni goût ni saveur ni estomac ni coeur que ce soit. (cf. testament trahi de Kafka)

Honte, aussi, à tous ceux qui entretiennent le sentimentalisme sous toutes ses formes.

FREAK POWER (Jonas Gonzoni for Sheriff)

2010-08-19T09:08:00.001-07:00

Rien de plus ignoble que la normalité dans un monde pareil la normalité c'est justement la laideur indélébile qui fait depuis trop longtemps trop de dégâts, une farce bavarde puérile sordide. Un crime. La normalité est un monstre qui s'ignore. La normalité est un million de fois, cent millions de milliards de fois coupable. La preuve par l'Exemple fusillé, Monsieur R*** lui-même, je ne peux m'empêcher de repenser à ce confrère grotesque de l'année dernière, mi-roquet snob mi-perroquet à fausse perruque de coq – ou plutôt de chapon –, un champion cantonal de mots croisés reconverti Professeur de français qui ne parlait qu'en périphrases mièvres mielleuses éculées. Sa foi dans les lieux communs, à ce pâle tocard, était absolue, inébranlable autant qu'inénarrable. Merde et sa bêtise d'autant plus toxique que ce gros fat croyait sincèrement à l'énorme mensonge de sa probité, de son intelligence, de son professionnalisme et tout. Bah je ne peux tout simplement pas m'empêcher de le maudire, merci, cet imbécile, ce clone d'imbécile qui me donne envie d'écrire de tout démolir.

Justement les honnêtes gens sont les lâches qui nous gâchent la vie !

2010-08-18T09:00:00.000-07:00

Ils naissent et grandissent parmi la foule chauvine chagrine grise mauvaise jalouse de tout ce qui brille, dérive ou dépasse, à son image et pour obéir

de bonne heure.

Aux questions poussiéreuses qu'ils ne se posent jamais, ils aiment apporter ou plutôt asséner les réponses moisies qu'on sait – convictions indestructibles d'êtres humains professionnels qui vouent un culte aux Bon Sens, Excellentes Habitudes, Normes, Usages & compagnie.

Ils rabâchent pieusement et piteusement droits & devoirs. Droits & Devoirs. Ils lèchent la dure Loi. Ils y croient. Les démocrasseux évidemment votent Ordem e progresso, travaillent, cotisent, recyclent, casquent, pédalent en famille nombreuse le dimanche. Ils font carrière pour l'exemple, et construire, et donc ils réussissent leur vie de sacrifice – sauf évidemment s'ils sont victimes d'Injustice, ça arrive !

D'une manière ou l'autre, machinalement, à force, les honnêtes gens accomplissent le miracle atroce d'aménager en vaste enfer notre petit coin de paradis.

Ma parole contre tout l'or, l'ordre, l'ordure et le reste du monde

2010-08-16T04:11:00.003-07:00

C'est exact Jack – Je fus plus rouge mort que vif moi aussi ROCK'N ROLL puis j'ai

eu marre qu'on me persécuite

à cause que je bois de trop

et archifausse

compagnie, &c.

Encore et toujours Elle

la Beauté fout en l'air

joliment

le bordel dans l'Univers – « Au secours ! Dieux ! Au feu ! Aux armes ! »

et compagnie –

En loucedé Elle

roule pour les folles furieuses Érinyes

ma parole

la Beauté.

On verra.

En attendant, je me suis fait tatouer MICHTO où je pense

sur l'épaule.

Aujourd'hui, demain – chacun de mes poèmes est ou bien sera un gentil pavé dans la mare (ou le vitrail),

je vais je voudrais faire le ménage.

NEUTER SEMPER

2010-08-04T02:34:00.000-07:00

Sois fort, sois forte – un demain ou l'autre cette trop pénible période sera loin assez. – Et aussi toutes les formes inimaginables de l'espérance qui nous torturent n'ont qu'un seul but : nous faire replonger en Mélancolie, nous distraire encore et encore de notre gentille petite rêverie sacrée... hélas, trop facilement souvent elles y parviennent !

Sois donc inexpugnablement neutre !

Je fais don de mon atrabile à la science, merci bien, j'attends cette suprême ponction d'un moment à l'autre !

2010-08-03T06:38:00.001-07:00

Au début ça pique un peu d'être un homme bien sûr... « Ferme ta gueule, ô ma douleur ! » et tout... Toute la force et infinie beauté d'un être, c'est très lentement et franchement sa propre solitude qu'il sculpte jusqu'à l'os. Avec les dents, il s'agit de s'accrocher pour jouir et faire jouir. N'attendre rien. Saisir surtout chaque nouvelle étincelle à la racine, au vol attraper chaque foutue occase de pur et dur et bon plaisir. Avec les dents et avec les ongles.

Tout d'abord je crus fort entendre la très-haute grosse voix de la Société me répéter gravement sur tous les tons : « Suicide-toi ! Suicide-toi !... » – mais c'était simplement ma Mélancolie qui chantait.

En moins de dix mois, je gagnai bientôt autant de cheveux blancs que je perdis d'amis – en même temps que toute foi, goût, désir et volonté en quoi que ce soit... Ainsi pourquoi à trente-trois ans je tremblais frémissais suais souffrotais donc tellement horriblement sur ma croix de bois en enfer ? – c'est ma Mélancolie qui jouait à mumuse avec mes nerfs.

NOUS SOMMES TOUS DES ROMANICHELS !

2010-07-30T06:36:00.001-07:00

Les salauds qui l'ont élu j'espère qu'ils se rendent bien compte à présent que ça pue bien fort le fromage xénophobique immangeable d'an 40 qu'ils s'en souviennent – QU'ILS COMPRENNENT QUE TOUT ÇA RECOMMENCE PAR LEUR FAUTE !!! Leur soi-disant grand sauveur j'ai nommé le Maréchalcule Petit-Pétain, c'est à partir de désormais les Roms et les Tsiganes et les Yéniches et les Manouches et les Gitans qu'il persécute... Le haineux abject infâme sale petit dégueulasse trou du cul, jusqu'où écrasera-t-il les moindres plus faibles d'entre nous ? Aller ainsi contrôler le mode de vie des pauvres ! Et surtout pourchasser en priorité tous les parias à travers la France ! Quelle honte ! Quelle lâche brutalité ! Expulser des nomades ! Quelle bêtise ! Quelle indignité nationale !

Donc j'appelle-du-dix-huit-juinte : « Dieureusement bientôt les indésirables du monde entier ne pourront plus ignorer l'existence de leur amère patrie ou Terre Promise à cheval entre l'Ukraine et la Biélorussie, un territoire ultra sauvage de plus de 300 000 hectares et dont l'étendard jaune est frappé d'un très méchant trèfle noir (exactement le genre de trèfle qu'un robot nazi ou un connard d'extraterrestre pourrait dessiner, si vous voyez ce que je veux dire)... mais de ceci je reparlerai au prochain répisode... EN ATTENDANT L'EXODE IL FAUT RÉSISTER, CAR NOUS SOMMES TOUS DES CAMPEURS DE PASSAGE ! »

Cette clique cynique sinistre d'odieux escrocs – de parvenus – de snobs skinheads en costume-cravate, pour la plupart aussi ignares et stupides que suffisants et cupides – manipule l'émotion populaire – attise la laideur et sème jalousies, haines, méfiances – et la délation et la ségrégation et la servilité et la résignation et l'exclusion sont encouragées au moins autant que le plus mauvais goût en toutes choses – et la surveillance est rebaptisée protection ! Mais de quel culot ils osent nous donner des leçons, ces peigne-culs ! – « LA PAUVRETÉ À PART DE TOUS CES BOHÉMIENS EST SUSPECTE, DONC ÉVIDEMMENT L'ÉTAT DOIT LA COMBATTRE À TRÈS GRANDS COUPS DE BÂTONS !!! » voilà en somme ce qu'ils proclament... On se croirait encore dans un mauvais western d'extrême-droite avec les soi-disant gentils shérifs d'un côté, méchants Comanches de l'autre...

Une vie humaine a été accomplie, une simple goutte de pluie...

2010-07-19T05:18:00.000-07:00

J'ignore la vitesse vertigineuse à laquelle nous sommes actuellement en train de passer ou tomber. En fait je la soupçonne cette vitesse d'être trop bien élevée pour qu'on la puisse percevoir. C'est comme d'habitude nos cinq cents sens qui nous trompent. C'est comme cet avion de ligne, là-haut, qui paraît assez extraordinairement lent (petit et silencieux) à cause de l'éloignement. J'ai l'impression que par la fenêtre elle dépasse sur l'autoroute, ma tête. J'ai l'impression qu'une trop formidable accélération vitale me déforme horriblement le visage... En fait, c'est : J'ai l'impression qu'il vaut mieux ignorer la vitesse vertigineuse à laquelle nous sommes actuellement en train de passer ou tomber. Selah.

James Coburn ½

2010-07-16T11:45:00.001-07:00

« Tout le monde pense que je suis un marin c'est marrant j'ai grandi près d'un circuit... Le bruit des bagnoles, pour moi, c'est comme le bruit des vagues... Les motos qui arrivent de loin échouent ou passent toujours brusquement une fois à ton niveau... Elles passent et repassent sans cesse... Enfant hélas trop petit pour m'en désapercevoir je croyais vivre au bord de la mer... »

Si

2010-07-16T06:34:00.001-07:00

J'étais le cheval blanc d'Alexandre le Grand
"Benicio del Toro" dirait mon tatouage
Herbe vaste comme l'oubli tout recouvrant
La nuit indomptable croîtrait dans mon sillage.

Californietzsche

2010-07-08T04:50:00.001-07:00

Son regard de Danaïde, c'est un peu comme sa moustache désaxée d'ivrogne : il fuit en tous sens. Disons que le bleu est la couleur préférée de ses yeux. Roussâtres sont ses fins cheveux de paysan, longs et mal tressés. – Un discret parfum, non point tellement de soufre, mais plutôt de résine froide s'en dégage. – Laiteuse, sous ses vêtements extravagants de gitane, et constellée de grains de beauté (comme son dos « astrologique » l'indique, il est né sous le signe de Saturne), sa peau paraît cent fois moins épaisse que du papier à cigarettes. L'homme a entre six et sept lustres. Il est grand, mince, maladroitement gracieux... Et si Dieu sait pourquoi il vient d'allumer un clop au lieu de s'agenouiller comme tout le monde devant le cercueil, après tout nous nous trouvons dans une cathédrale, profitons-en pour Lui poser la question.

Notes de Tête

2010-07-03T06:50:00.003-07:00

Au dernier étage de la plus haute tour off course je demeure. Donc silence.

Raids stridents d'hirondelles ou plutôt de martinets en direction de ma fenêtre grande ouverte ; raids stridents d'idées à la gomme à l'intérieur de mon cerveau en grand désordre. Silence.

Assauts du lierre et de la mousse ; je désherbe

mes oreilles.

Aujourd'hui 3 juillet le chant mélodieux du merle manque à l'appel, ça doit être à cause des grands travaux dans le quartier, des échafaudages et des grues.

Cependant que le ciel blanc me regarde de travers, la ville de ma naissance, vieillissante, se réveille.

« Je suis écoeurée, plus écoeurée qu'Oreste, Hamlet, Orphée ! Je serai toujours écoeurée ! »

2010-06-24T00:37:00.000-07:00

Mon âme, ô mon humeur « Todo et Nada sont dans un bateau » !

Mon âme, ton estomac est malade ; tes nerfs de merde sont désaccordés...

Bientôt prise au piège, tu vas balancer entre la pitié absolue – c'est la peste – et la haine absolue, le choléra – des rats qui se nomment Hommes !

Serial Gallery II

2010-06-14T10:11:00.001-07:00

Le grand gitan muet, c'est le prof de latin.

Coupe de cheveux « Neil Young 1971 ».

Lunettes rondelettes façon Bob Brasillach

et barbelette de grosse feignasse.

Regard bouddhique de chien-loup.

Bouche « Mick Jagger ».

Nez pas trop camus mais quand même.

Oreilles discrètes, ouais !

Le foulard céleste de Céline autour du cou.

La veste rescapée d'Al Capone ou je sais pas quoi.

Le foie pas de Bukowski mais quand même.

Cravate, chemise noires.

Jeans et santiags noirs.

Longues (très) jambes de diva, hanches de femme.

Des bagues, des bagues à tous les doigts.

Un petit anneau d'une tonne d'acier à l'oreille gauche.

Des bracelets celtes et romains aux deux poignets.

Voilà.

Les profs moisis (premier portrait d'une "serial gallery")

2010-06-13T02:20:00.001-07:00

Le pot de fromage blanc moucheté qui lui sert de visage, son menton tangentiel, son air sévère de jeune matrone à fines lunettes, ou de juré d'assises... La crampe condescendante de son sourire professionnel... Elle ne cause que : fric, droit, héritage, cuisine aménagée, jurisprudence, randonnée, location de gîtes, déduction d'impôts. C'est exactement l'infirmière ou l'assistante sociale ou la caissière ou la mère qu'on voudrait récuser. Gros-Cul-Madame (appelons-la) doit avoir trente-cinq ans. Elle est très sûre d'elle, très stricte. Très à cheval sur l'ordre, le travail, la discipline, et tout le respect, les horaires, la propreté... Psychofrigide en un mot. Elle enseigne les mathématiques à – 20°. Elle ne me répond jamais lorsque je la salue la salope.

WHY ?

2010-06-12T06:59:00.001-07:00

Ainsi la Foi de la Raison, la Science est germaine de la Religion : belles championnes du monde de l'escroquerie.

Bientôt, chaque atome, chaque neutron, chaque proton avec son petit nom cosmique, son étiquette personnelle, son minuscule numéro d'identité, son micro-casier, bientôt tout y est si parfaitement ordonné et rangé qu'on Y croirait presque tous !

« Réponse nécessaire à l'humaine peur de la mort », la Foi serait un « besoin universel » un peu comme respirer boire dormir rêver créer baiser chier... – Et en effet, quoi de plus naturel que la Religion, dont l'étymologie même nous rappelle à la loi grégaire ?

La Foi serait un instinct primitif ; chez les croyants et autres superstitieux, ce serait l'animalité qui domine.

Dieu, l'amulette des simples, des peuples ?

La peur de la mort est la peur du chaos, qui gouverne en tyran l'univers. – Nommons Bucéphale cette « terreur universelle » qu'on doit apprivoiser.

Chevauchons, cavalcades !

Notre langue maternelle est inadéquate, impuissante à rendre compte de ce qui est, c'est une évidence, mais comme la Raison a besoin du langage, elle préfère ignorer l'indigence de ce dernier. La Raison est de mauvaise foi.

à rien, méchant chauvin, c'est tout ce que tu es bon

2010-05-31T14:47:00.001-07:00

j'entends corner sans cesse à mes oreilles :

« l'humanité a édifié des musées, des bibliothèques, des pyramides, des systèmes de pensée... »
« l'humanité a construit des ponts, des porte-avions, des sous-marins nucléaires... »
« l'humanité se promène dans l'espace, elle a inventé le vaccin, le clonage, la mayonnaise, la guitare électrique... »

l'humanité, très bien, mais toi, qu'as-tu fait ?

« on a gagné » vomit sans vergogne l'ivrogne hypnotisé par sa télé.

L'obligation scolaire devrait être interdite, pffuitt, absolument abolite.

2010-05-29T02:19:00.001-07:00

« Est-ce qu'il y a des choses qu'on ne peut penser qu'en cinéma ou qu'en musique, qu'en danse ou qu'en peinture, etc. ? » [et] « Si l'art ou les arts pensent, comment l'Université peut-elle et doit-elle les penser ? »

extrait d'un appel à contribution

Si l'Art pense ? Question grotesque oui et non. Si l'Université pense, pourquoi pas l'Art ?

La liberté et l'exigence devraient être les deux souveraines absolues à l'école, les deux mamelles de l'Éducation nationale guidant le peuple des enfants au pouvoir, or c'est injustement tout le contraire un pénitencier de méchantes feignasses avides de rien savoir, suintant l'ennui mou mortifère, puant la bavardise et conduisant – préparant – à la servitude volontaire. L'école, ce labyrinthe atroce moche moisi. Cette usine à gaz et à zombies. Quel dégoût.

Toutefois certaines miettes humaines paradoxales, entre ses sinistres rouages, rebondissent, hop, s'échappent : les artistes – ce sont tous ceux les cabossés les fêlés hypersensibles qui suivent le panneau «Autres directions ».

L'artiste, c'est l'anti-professeur par excellence.

Le chaos persuade l'abîme... heu... oublie tout ce qu'il sait – que d'obéir, on préfère jouir... L'ordre, la discipline ne convainquent jamais que les imbéciles mal heureux s'en souviennent.

L'obligation scolaire devrait être interdite, pffuitt, absolument abolie ; c'est comme l'orthograve... mais d'abord vous libérez les gosses, ensuite on discute du programme.

je quoi

2010-05-28T13:12:00.001-07:00

qu'une vie anéantie enfin peut être définie et pesée au poil de millimètre cube

qu'une phrase simple peut contenir une vie entière sans que ça déborde

qu'à chaque instant le quotidien se dresse de toutes ses forces contre cette vie entière

que cette vie entière n'entretient aucune espèce de rapport avec son propre détail

haïku à 5 cents

2010-05-27T07:08:00.001-07:00

où le sable fin de toutes choses est jonché

d'anciennes bouteilles à la mer –

reliefs veufs.

Strabisme divergent de Rembrandt VS Surdité de Beethoven

2010-05-27T02:18:00.001-07:00

Comme il pleut un peu

de géométrie

après l'algèbre.

Comme il pleut chaque goutte est exacte

à sa place

ponctuelle

unique

éternelle.

Comme l'homme, chacune a son numéro.

Je réfute toute idée d'instinct grégaire et même d'espèce, toute croyance en un destin collectif à échelle vicinale municipale départementale régionale nationale continentale mondiale inter-galactique ou qu'est-ce.

Merde la conscience humaine planétaire est une vaste blague.

Chaque vie individuelle est parallèle au reste de l'univers.

Fear & Loathing in France

2010-05-25T08:56:00.001-07:00

Round pegs in square holes tend to have dangerous thoughts about the social system and to infect others with their discontents.

A. L. Huxley

Notre main aimant mieux faire couler l'encre tout de suite que demain le sang, nous devons la dessiner complètement – la peindre entièrement – n'oublier veine, pore, poil, ni doigt que ce soit – tracer jusqu'aux cernes psychédéliques qui lui tiendront lieu d'empreintes digitales – Gaie transfiguration de tout ce qu'elle touchera ! Savant embrasement de chaque branche qu'elle brandira ! La prochaine Révolution est impossible à esquiver, non point à esquisser.

De l'Atlantide et glou et glou

2010-05-19T09:44:00.003-07:00

Je dérive, c'est simple, depuis que je suis né.

Je dérive de ma mère. Je m'éloigne d'elle.

Je suis d'une autre espèce humaine que mon père.

Sécession ça s'appelle.

Donc je vis radicalement retranché dans mon ambassade californienne personnelle, une villa oscillante fortifiée, attendant qu'alentour s'écroule tout, les lettres et le reste d'Hollywood,

Céline et Bukowski, je songe à leur brutale sentimentalité, grandiose, sublime.

J'écoute les Silversun Pickups à la radio, c'est du solide.

Le Zola que j'accuse, c'est

2010-05-08T02:44:00.000-07:00

à sa lettre à la jeunesse

que je réponds

et si mon verbe est fort

mal venu

et tout

je m'en fous

et si

il est trop tard

si j'ai passé l'âge

(33 ans cet été)

je m'en fous :

« Mon cher vieux Émile Hugolaz,

Souviens-tu de 1897 ? tu t'écripostrophais :

Ô jeunesse, jeunesse ! Je t'en supplie, songe à la grande besogne qui t'attend. Tu es l'ouvrière future, tu vas jeter les assises de ce siècle prochain, qui, nous en avons la foi profonde, résoudra les problèmes de vérité et d'équité, posés par le siècle finissant.

Il se trouve que j'ai bien connu 1997, mon brave Zémile – et ainsi de suite jusqu'à zaujourd'hui – Je peux te dire que je le connais un tout petit peu le « siècle prochain » que tu causes, pour moi c'est même déjà l'ancien, le dernier, ouiais, donc c'est vrai que ta foi elle est bien « profonde » – si j'y suis-je – elle est où je pense !

Je ne parle de 14, ni d'Hitler, ni d'Hiroshima, ni pollution totale, ni réchauffement clitomatique, hein, je laisse de côté la IIIè Guerre mondiale et l'Apocalypse.

Je dis juste que je te crois volontiers lorsquand tu affirmes que tu ressens une « foi profonde » ; que je te comprends drôlement lorsquand tu évoques les assises du XXè siècle !

À moi aussi ma foi et mon espérance sont profondes, je le sens bien.

Or, si comme le pire est inéluctable, donc je loue nos aînés, je gaude, je gaude, je gaude. Louons nos aînés. Honorons-les ces fumiers.

Les miettes merdiques qu'ils nous ont laissées resteront nos meilleures années. »

Parfois je pense

2010-05-01T02:03:00.001-07:00

que l'univers est subtil, génial, mais hélas

pas l'homme

symétrique

que l'homme des cavernes modernes a pas idée, lui, de sa plate

misère

romantique

parfois je pense tellement fort à Shakespeare

que ses oreilles hypersensibles lui sifflent

jusqu'ici

par « subtil » j'entends : doué d'esprit, animé, essentiellement invisible

et inépuisable et inaccessible

et j'entends : « jouir ».

par « génial » : puissamment original.

l'univers et ses propriétés magiques !

mille tonnes de musique au centimètre cube, incube et succube,

ou bien une seule goutte d'Ezra Pound

ça peut suffire.

Comeback kid II

2010-04-21T06:10:00.001-07:00

Un volcan gazouille, je fume

comme ou pas comme

l'herbe ronde et ses comètes

je le brasse moi aussi l'azur

et le soleil, je le vomis

L'éden est une île dans ma tête

patiente et féconde

et calme comme une bombe

c'est vrai, ouiais, je suis ton frère

c'est pas faux « tu n'es pas mon ami »

Un volcan gazouille, je tousse

comme ou pas comme l'étude

m'est devenue – moins douce –

un mode de rêverie si

beaucoup trop pénible, je préfère

Attendre l'omnibus pour la Californie.

Profession de foire

2010-03-01T10:12:00.003-08:00

Les racines chrétiennes de l’Europe doivent être arrachées à 100% et brûlées, cendres. Et vite. Et qu’on lui offre à cet « engrais » de malheur, ensuite, une croisière dans l’espace.

Je suggère des racines païennes à la place.

Pirouettes ! Cacahuètes !

2010-02-09T13:44:00.001-08:00

Le grand manitou-chef Moutarde me mènemonte par le trou de nez, ma parole, c'est le plus grand noyeur de poissons rouges que j'ai jamais vu ! Arracheur de dents de poules ! Charmeur de couleuvres ! – Fausse alerte. Je m'emporte (trop haut, encore une fois). Souvent ciel varie.

Je raconte n'importe quoi. Je fuis de partout. Quel gâchis.

Le temps de l'ordre, de la rigueur, c'est pour bientôt.

En ce qui me concerne l'hiver finira le jour où j'aurai rangé mon bureau, trié mes papiers et mes livres, etc. Donc demain j'achète un balai. Et donc ce soir je cesse d'écrire.

Jonas « Paranoid Kid » Gonzoni prend des vacances...

Je suis né sous le signe de la défenestration.

2010-02-06T00:21:00.001-08:00

Le coup de la vigie oubliée en haut du mât, et dont le bras tendu indique toujours l'heure exacte et le Nord, c'est moi. C'est comme si j'arrivais d'ailleurs d'une autre planète, ok, je sais ce que vous pensez : le compte n'y est pas assez ? – Laissez-moi donc vous dire décrire, encore une fois, tout ce que je peux voir savoir ou deviner d'où je suis, géant, si bien placé. Pour commencer, il n'existe qu'une seule et simple explication au silence d'Arthur Rimbaud : la solde, insuffisante, de poète. (C'est Alexandre le Petit à 20 ans.)

Je vous préviens, c'est la première et la dernière fois que ça se reproduit.

2010-02-04T09:05:00.001-08:00

Notre trop intense impotente faiblesse, l’extrême précarité de notre subsistance (existence) sont beaux motifs de courage à rebours de ce qu’on pense. L’Absurde cet abruti croit nous tabassomner ! Quand il nous pique justement ça nous réveille ! Ha ha ! La loi stipule oblige exige défend ceci cela… si bien qu’on la néglige. Le Pessimiste court après l’Optimiste à la manière d’Apollon derrière Daphné, comme le désir de vivre après l’espoir d’éternité. Bah regardons-les passer.

Apprendre

2010-02-03T12:45:00.001-08:00

Mine de rien les merdeux et les pisseuses ont l’instinct d’apprendre, c’est pourquoi donc ils et elles font des bêtises, plein de bêtises ; mais il ne faut surtout pas punir un enfant qui a fait une bêtise, mais au contraire lui enseigner tout doucement ce qu’il réclame si mal brutalement. Mais bon moi je préfère punir. Les pauvres gosses. J’y suis pour rien non plus si c’est pas de leur faute.

Zéro millier et des poussières

2010-02-03T06:25:00.001-08:00

Mon pote, cela fait 80 jours qu’on y œuvre, alors les gros grisonnants nuages à l’horizon les salauds ils peuvent bien s’entasseler - tout cela compte pour zéro millier et des poussières. Nous ne rebrousserons point demi-tour pour tout l’or du monde. Nous irons en effet jusqu’au bout déposer notre menu bouquet de myosotis à la cime de leur tas de fumier mou. Les veaux n’ont mie vocation à saboter le TGV, merde, seulement à le regarder passer. Donc c’est le cas de le dire : Gare !

Pascal Quignard président en 2012

2010-01-30T12:16:00.001-08:00

Président ou prince d'un nouveau régime politique... Comme les abrutis forment 90% de la population ça me paraît normalheureusement logique qu'elle soye conduite dans le fossé par des abrutis, notre démocratie. Donc aux autres 10% intelligents qui se planquent que je cause. Je leur demande propose l'instauration d'un gouvernement aristocratique en 2012. Avec ministres Renaud Camus, Brigitte Fontaine, Alain Finkielkraut, Michel Onfray, Jamel Debbouze, etc.

mes vacances à bren-sur-le-nez

2010-01-29T23:49:00.001-08:00

ma fronde, vite, mon arc et mes flèches

ah ces chieurs d'oiseaux tuons-les tous

descendons-les ou bien attrapons-les

ma parole

c'est caca noël qu'ils nous souhaitent

Des Géants Alpha & Oméga (un raccourci)

2010-01-29T14:22:00.001-08:00

… terreur panique de la guerre, d'une deuxième guerre – puis pacifisme – puis collaboration – puis épuration – puis terreur panique de la bombe atomique – puis terreur panique des attentats aujourd'hui... demain l'homme moyen mesure 2,30 m. – 2,50 m. après-demain – dans un siècle, il fait 5 mètres de haut...

Il était une mauvaise foi néo-soviétique

2010-01-24T01:23:00.000-08:00

Selon eux l'interdiction de se promener tout nu justifierait la prohibition du niqab. Il est beau l'argument « pas de jaloux » ! Au gnouf les Esquimaux frileux, nudistes Apaches ! Tous ! Bientôt les aqualiques se retrouveront en garde-à-vue sur le même banc que les ivrognes ! – Dura lex, stultissima lex. – Mais j'oubliais la dignité bafouée des femmes, la nécessaire « égalité des sexes » ! La mini-jupe en plastique, le short fluo, évidemment par exemple, c'est tout de suite beaucoup plus digne. Quant à « prison ambulante », mon oeil, essayez de courir un peu avec des talons aiguilles ! Bordel de bon dieu lisez Bourdieu !!! Ces pudiques musulmanes n'ont-elles donc point de libre arbitre ? L'Islam alors serait une secte ? (Et d'ailleurs, pourquoi « les femmes » ? Des hommes peut-être ricanent dessous cape ! Des hermaprodites si ça se trouve !) Heureusement pour la République Française, je n'ai pas le temps de développer mon propos, donc j'abrège : On s'habille et SI et COMME ON VEUT et surtout on vous emmerde !

L’invincible défaitisme himself n’en peut mais : je suis plus fort que moi dans le genre victorieux !

2010-01-23T14:22:00.000-08:00

L'état béat des bonnes soeurs moi ça me plaît comme pôle, ça m'attracte ! – Je suis aimant ! – Pas l'état bêta chrétien séculier général ! Non ! L'état tout particuculier des bonnes soeuses que je cause – la folitude des moines qui m'éclate – Je veux dire peut-être dire l'ataraxie – d'aucuns chevaliers errants – ermites gais – grandes illuminatoires ! (ATARAXIE LÈCHE-MOI LE TRIFOU DE BALLE) – Les abbayes et les couvents sont lieux grunge. Quant à ma portion congrue, je l'attends, l'expecte je d'un pied ferme l'autre, mes nerfs ont repris des couleurs. Mais, trève d'élan ! prout à la ligne ! me voiçà plus saint léger léger que ce renommable Pégase, pieds nus sur mon nuage, debout, dessur, à cheval, hop ! Hop hop ! Ciel, je galope ! J'ambule ! J'escalade les albuminables salades des neiges ! – Vraie plume ! Ah ! Oh ! La neige ! Souvenez ? Quelle danse ! Quelle tempête de neige à la fin des Beaux Draps ! – Et aussi je possède un oeil d'aigle tel ! Je peux vous voir à travers. Donc c'est parti. Où j'en sais fichtre rien. Un reportage ? ou bien une critique ? Un libelle ? Un poème ? Tout ça à la fois, ouiais ! Comme d'hab' quoi !

Per fas et nefas

2010-01-15T11:44:00.001-08:00

L’avenir je le vois rose, rose, rose. La raison ? C’est moi le peintre ! Ha ! Ha ! Et que ça vous plaise or not c’est pas la question, à partir de désormais c’est moi le patron. Hein, à très grands coups de pinceaux qu’on va les rectifier les choses !

Je repense au "pourquoi ?" de l'autre fois...

2010-01-14T14:11:00.000-08:00

Finalement ça me démange trop d’y répondre : Couillon mon ami, ça te regarde pas une seule seconde de me poser des questions. Et aussi quant au snob dédain de mon arrogant génie, pendant que j’y suis - je ne parle pas du dédain lambda des lampistes, je parle du dédain officiel, infini des zéros pointus qui sont aux manettes : Le jour se rapproche où je marcherai sur vos petites têtes, à l’aise, c’est pourquoi donc je vous préviens, retournez votre veste pendant qu’il en est encore temps.

Mes premiers pas de journaliste sur la Lune

2010-01-14T00:16:00.000-08:00

Ils me font doucement rigoloter les chômeurs qui « cherchent » du travail… Moi, comme Picasso, j’en cherche pas, j’en trouve ! 500 dollars payés d’avance, c’est un grand magazine qui me commande un reportage… Hé hé ! Gare !

Ma bibliothèque, maintenant, on dirait mon garage...

2010-01-13T14:09:00.000-08:00

J’avais trois ordinateurs récents, en parfait état de marche, ne me demandez pas pourquoi j’en ai bousillé deux cet après-midi. Ne me demandez pas comment. J’ai voulu bien faire tout simplement. Bon bah il m’en reste un. Et j’ai encore une machine à écrire électrique et demie à la cave. Et ne pas oublier qu’en dix ans de carrière, j’ai subtilisé assez de crayons - des tas, des tonnes de crayons de toutes les couleurs - et pas seulement à mes élèves sans défense ! Donc, hein, si ça vous dérange pas, je continue ma scribouille !

aujourd'hui merci on m'a encore gentiment conseillé de me suicider...

2010-01-12T12:46:00.001-08:00

pourtant j'avais rien demandé, rien dit de blessant, de désespérant ou quoi.

je pète le feu en ce moment. la vie du bon côté et tout et tout.

d'ailleurs peu importe le sujet de conversation : à chaque fois qu'il remonte à la surface, le fond de ma pensée produit le même effet.

ouah.

2010-01-11T15:04:00.003-08:00

geindre, c'est moche – bien placé de quoi je cause.
indestructible, si ça continue je vais le devenir indestructible
avant de mourir.

silence minute (rip kristina)

2010-01-11T13:11:00.001-08:00

COEUR PUR
Je n’ai ni père ni mère,
Rien que je rêve ou j’espère,
Je n’ai ni Dieu ni patrie,
Berceau, cercueil, tendre amie.
De trois jours, pas un repas :
Oui, ce qui s’appelle pas.
Ma puissance, c’est vingt ans :
Ma puissance, je la vends.
Et pour peu que nul n’en veuille,
Que le diable, lui, l’accueille !
Je volerai, l’âme pure,
Et tuerai, je vous assure.
Mais qu’on m’arrête et me pende
Et qu’à la terre on me rende,
Maléfique et sûre, une herbe
Sourdra de mon cœur superbe.
Aimez-moi, L'Oeuvre poétique d'A. Jozsef, éd. Phébus (G. Kassai/JP Sicre)

Bien souvent ils y restent allongés jusqu'au soir.

2010-01-09T02:10:00.000-08:00

Et bien souvent, vers vingt heures, ils ressortent tous avec la même idée plus ou moins stupide sur le bout de la langue : Rester vivre à Babylone ! C'est écrit au feutre fluorescent – puisqu'ils ne peuvent s'empêcher de tirer la langue, on peut lire précisément : « Vivre à Babylone ! » – L'oracle capital, tu parles ! – La relique du prophète possède un tel stupéfiant pouvoir d'attraction extraterrestre, puis d'hypnose (hein, c'est un peu le nombril de la région qui danse du ventre) qu'elle doit modifier sensiblement le fonctionnement de nos cerveaux... Nostradamus, c'est pas de la blague, son crâne radieux vous inspire. J'ai un gamin kamikaze d'origine « témoin de Jéhovah », dans l'une de mes classes, il a dû y être exposé à la naissance : il clignote lorsqu'on lui pose une question, il se dandine il faut voir comme, il hésite assez longtemps avant de répondre une grosse coyonnerie... mais à tous les coups, ça loupe pas, elle est plus grosse que sa mère en slip.

Croyez-moi sur parole, aucun avion n'oserait s'écraser sur le berceau historique du cochanvre d'Inde.

2010-01-08T15:09:00.000-08:00

Au pied de notre cathédrale hypergothique, chaque matin, il faut voir l'étonnance totale des touristes, des pèlerins et autres zombies de toutes les galaxies qui viennent y contempler pour la première fois le crâne du mage Nostradamus. À la queue leu leu déjà ils s'extasient de fouler la mélisse dans l'escalier à double volée, aussitôt descendus du car, ça les pâme le granit orange, l'onyx et la mélisse. Les gargouilles. Puis d'entendre les cloches. Le clop-clop des chevals sur le pavé médiéval. Sans compter les harmonies sépulcrales des orgues... Sur le parvis, ils ne la reniflent pas encore qu'ils s'excitent de remarquer la fumée magique sortir par tous les trous de nez du mur (cette fumée a l'aspect de la nuit, c'est comme des volutes de nuit qui n'en finiraient pas de s'échapper). Au moment où ils pénètrent à l'intérieur, un collier de fleurs des champs autour du cou, une grosse drôle de purée de poix artificielle les aveugle, puis les fait pleurer de rire bêtement. Ils avancent dans l'atmosphère sourde, sombre, traversée de rares éclairs à cause du calfeutrage approximatif des vitraux – rais bleus, jaunes, et qui vibrent ou ondoient selon le bon caprice des orgues... À pas de velus, les voilà qui approchent de l'autel. Ils commencent à distinguer la bigue rosace médiévale sous le coussin des anges. La bigue éclipse de rosace, je veux dire... Le soi-disant crâne de Nostradamus, une fois qu'ils l'aperçoivent, c'est trop tard, le ciel se dérobe sous leurs pieds. C'est le plus grand aplaventrissement humain que vous avez jamais vu ; ils s'endorment à l'endroit même où ils sont tombés. Bien souvent ils y restent allongés jusqu'au soir.

Babylone-lès-Laval, il faut dire aussi, c'est tranquille comme capitale.

2010-01-08T00:21:00.000-08:00

On peut y vivre sa vie (et même plusieurs vies) sans craindre un seul attentat, un raz-de-marée ou une sécheresse : le taux d'humidité de l'air y est plus élevé et constant qu'en Écosse tropicale ; la mer, ça fait 80 millions d'années qu'elle ne se donne plus la peine d'arriver jusqu'ici (et le plus violent tremblement de terre ne ferait pas tomber le moindre château de cartes en sucre de toutes les manières) ; et quant aux terroristes, bah ils sont pas crétins au point quand même d'aller détruire leur principale cachette en Europe : pour eux ici c'est Las Vegas, c'est La Mecque de l'Apocalypsme, l'antichambre internationale du Paradis si vous préférez – ils adorent y séjourner en toute discrétion... parfois dix, quinze ans... en attendant de recevoir leur ordre de mission (« suicide » ou pas, hein, ici il y a toutes sortes de terroristes). Pendant ce temps-là j'enseigne l'alphabet à leurs kids (c'est psychonaute mon métier à l'origine : j'ai ouvert un cabinet 77, Boulevard Louis-Ferdinand-Céline, mais comme aucun client ne s'est présenté alors je dépanne le diocèse du Maine... mais bon je vous raconterai ça plus tard !). Babylone-lès-Laval est la plus tranquille cité d'Europe de l'Ouest, croyez-moi sur parole, aucun avion n'oserait s'écraser sur le berceau historique du cochanvre d'Inde.

Bob Rabelais que je m'appelle, quand c'est pas Didine ou Jonas Gonzoni, c'est Bob Rabelais.

2010-01-07T16:17:00.000-08:00

Mais laissez-moi vous présenter les Wailers : Erzébeth, Samir, Ali, Thalie, Églantine et Jimmy. Erzébeth, mon impériale épouse, est à moitié bisexuelle ça me tombe bien : je suis à moitié hermaphrodite. Pour tout vous dire nos deux vies n'en forment qu'une seule. Samir, on se connaît depuis la Sixième. Samir est tellement shuffle en orthograve qu'il a inventé sa propre langue de Molière. L'approchez pas, hein surtout, c'est contagieux. Ali et Thalie, c'est les parents d'Églantine et Jimmy. Thalie fait un gargantuesque gâteau par semaine. Ali, c'est comme mon épouse, il est artiste au foyer, il pond des chef-d'oeuvres presque tous les jours. La vie est belle pour Jimmy et Églantine. Babylone-lès-Laval, il faut dire aussi, c'est tranquille comme capitale.

De zéro à Z absolument tout recommencer

2010-01-07T14:33:00.000-08:00

Je vais donc me convertir à l'hindouisme. Quitte à perdre l'équilibre, je préfère m'arracher les poils de nez lorsquand ils dépassent. La moustachette d'Hitler ne sied pas à tout le monde. Si je ne me rase le plus souvent possible ni ne me coupe pour ainsi dire jamais les cheveux, par contre je me maquille tous les matins et je me brosse les dents (une mâchoire et demie) deux fois par jour. J'ai un svastika noir de deux centimètres tatoué sur l'avant-bras droit, et le chewing-gum que je mâche, il date de 1993. Et ouah : j'ai la même paire de lunettes que feu Bob Brasillach. C'est dingue ce type il a le même prénom que moi – Bob Rabelais que je m'appelle, quand c'est pas Didine ou Jonas Gonzoni, c'est Bob Rabelais.

Taedium taedii vitae

2010-01-06T13:21:00.000-08:00

La page, ce qu'il faut, c'est pas simplement la tourner, mais la déchirer, la brûler. De zéro à Z absolument tout recommencer.

Et ma fatigue, je te donne congé.

2010-01-05T13:26:00.000-08:00

Ces trente-trois dernières années (ou premières, comme vous voudrez) m'ont usé au point que, aujourd'hui, c'est mon dégoût lui-même qui m'écoeure... Taedium taedii vitae !

Journal des marches & opérations

2010-01-04T12:54:00.000-08:00

Triple singe sois-je – aveugle et sourd et muet – et que mon désir aussi s'accorde avec ma volonté. – Et ma fatigue, je te donne congé.

Une douche froide et au lit

2010-01-03T05:30:00.001-08:00

La vie est une vache de féerie sacrée, soyons beaux et légers comme les petits enfants. L'immédiat qui compte, le rêve éveillé que je cause, c'est une manière de grand bain d'innocence : il faut y replonger sérieusement, sans cesse ni honte... Let's swim to the moon... J'ai seize ans d'âge mental si ça me chante, hein, je me fous assez au cul tout ce que je peux pour survivre espièglement.

Laissez tomber la caissière d'hier

2010-01-02T14:50:00.000-08:00

(J'écris en ce moment sous l'empire de l'alcool de rubis, si j'ai bien compris : Quand nos amis sont partis, j'ai repassé l'aspirateur pour dessaouler un peu sous les tapis et tout, mais ça n'a pas bien marché. Y avait des épingles et des trombones entre les lattes du parquet – la môme Églantine avait dû traficoter Dieu sait quoi dans la bibliothèque pendant que son grand frère Jimmy dessinait sur mon bureau. Il vient d'avoir sept ans, l'artiste. Y avait du papier partout, en morceaux, et des couleurs. Des miettes de toutes sortes entre les livres. Des miettes de fête... Erzébeth astique les verres dans la baignoire, je finis les bouteilles... En vérité je vous le dis : Y avait pas tant de bordel que ça, plutôt moins que d'habitude... Et puis j'en ai rien à foutre, ouah, j'ai passé un tel extra moment d'euphorie... Une douche froide et au lit !)

Ça fait onze ans que je me la coltine, cette garce de caissière. Je crois bien qu'au total j'ai plus causé avec elle qu'avec ma propre mère.

2010-01-01T08:44:00.000-08:00

En apparence, c'est le même genre de bonne femme. Un genre très commun dans la région. Elle est sûrement accro à la « modernité » elle aussi. Impossible de trancher si c'est elle qui abuse de son coiffeur ou l'inverse. Un jour elle est blonde, peignée de haut en bas comme un suppositoire finlandais. La semaine suivante, c'est un hérisson mauve. Pas un hérisson, un sanglier. Putain je peux pas la sentir, je sais pas pourquoi je vous cause d'elle. Laissez tomber.

Voilà c'est ça la vie, et c'est pas autre chose. Et c'est pas ailleurs. Ouah. Et c'est d'enfer. Bon bah je suis prêt pour l'acte II.

2009-12-31T06:17:00.000-08:00

La caissière de Prisunic sa race, cette grosse dégueulasse, elle a éternué sur notre ticket de caisse. Résultat : on a une crève d'enfer. Elle peut pas nous saquer, je suis sûr qu'elle l'a fait exprès. On n'aurait pas dû le prendre son ticket de merde. Mais bon c'était encore un coup à se faire entuber, je suppose, encore un coup à tomber sur de la viande avariée au moment de cuisiner, ça arrive souvent. Justeureusement qu'on avait acheté du paracétamol pour le nouvel an. Bref. Après avoir détartré la cafetière, puis le lave-linge, Erzébeth a démonté l'évier de la cuisine. Moi j'ai fait la vaisselle dans la baignoire, comme au bon vieux temps. Résultat : il y a de la flotte partout dans la maison. Même notre lit est trempé. Et dehors il n'a pas cessé de pleuvoir. Le jardin, c'est une vraie bouse. Mais je repense à la caissière, que je vous la décrive un peu. Qu'on rigole. Ça fait onze ans que je me la coltine, cette garce. Je crois bien qu'au total j'ai plus causé avec elle qu'avec ma propre mère.

Improvise ta vie, soigne ta langue et joue aussi fort que tu peux

2009-12-27T13:52:00.000-08:00

« J'avais l'air d'un gros dur. Je m'étais battu à peu près deux fois dans ma vie et les deux fois j'avais dérouillé. Je suis pas un dur. Si vous voulez savoir, je suis un pacifiste. » L'attrape-coeurs, J.D. Salinger

Merde à la continuité, merde à la cohésion, merde à la précision, merde à la régularité, merde à l'équilibre, merde à la mesure. Et obéir, la discipline, tout ça, c'est à mourir debout je suis vraiment désolé. Merde merde merde. Et par contre j'applaudis « vive l'improvisation » tant qu'elle est savante, l'harmonie reste à prouver.

Dans le genre ballon de baudruche d'une tonne, c'est la pesanteur qu'il faut crever.

Et le romancier dit ce qu'il montre, et le poète montre ce qu'il dit. Et chacun son métier. Et si le romancier était un comédien, le poète serait un clown. Sans doute. Et le dramaturge, à la différence du poète... Par Aristote ! Je yoyote !

À rebours de vivre, c'est pas toujours mourir – le poète plane au-dessus des lois et des imbéciles, ça lui fait pas le moindre motif pour chômer : de même que le vrai prophète vit et meurt à l'endroit où il est né, le vrai poète est un anarchiste qui vise, supervise l'abolition du travail par le free jazz.

Retour à la case poésie

2009-12-23T06:30:00.000-08:00

Comme toi je suis né la rage au coeur pour écrire des poèmes bouleversants,

Comme toi je me demande bien ce que je fous au bord de cet invisible hameçon, à me tortiller comme un ver de terre.

Et pourquoi je saigne du nez au milieu de m'enfuir ? Et pourquoi ces baisers et ces gifles ? Et pourquoi ces roses, et pourquoi ces pantalons déchirés ?

(Et s'il est vrai que les adolescents connaissent les dégâts occasionnés par les ailes frétillantes d'un seul papillon à travers le monde, bah je les laisse imaginer un peu les conséquences de la balle qui traversa le crâne de Kurt Cobain, début avril 1994.)

Plus froide et puante que jamais, l'eau de la Wishkah a coulé sous les ponts, j'ai tenu ma promesse.

Les tremblements de terre à venir vous m'en direz des nouvelles ! de la taille de ces failles !

2009-12-22T06:17:00.000-08:00

Une époque trop vulgaire fait renaître le puritanisme, remède pire que le mal s'il en est. La tyrannie puritaine consiste à culpabiliser puis interdire toutes les habitudes « vicieuses », à en prescrire d'autres prétendument « saines », à surveiller et punir au nom de l'Hygiène, de la Santé et de la Sécurité... Je parle de l'Ordre moral vert selon lequel la « bonne » Nature se vengerait de la « mauvaise » Humanité ; je parle de cette pénitence écologique à laquelle tout le monde semble consentir. Je pense qu'il est temps de promulguer une loi de séparation des Sciences et de l'État.

D'un "Arbeit macht frei" l'autre

2009-12-21T12:18:00.000-08:00

Comment dit-on Arbeit macht frei en Espéranto ?... Hein, pour saisir toute l'ironie de cette devise, il faut rappeler qu'à l'origine, dans les années 1920, celle-ci rehaussait le fronton de certaines grandes usines allemandes. Je ne sais pourquoi la vogue en a passé ; ce slogan publicitaire, en cent ans, n'a pas pris une ride. Le collectionneur qui commandita son vol à Auschwitz avait-il senti ou compris à quel point la formule illustre notre ère de misère ? En Espéranto s'il vous plaît (qui est déjà le latin du futur, c'est-à-dire une langue universelle parlée par trois pelés, deux tondus), Arbeit macht frei devrait être annoncé ou accroché, selon moi, à l'entrée de notre galaxie. (Je verrais bien aussi des panneaux « La liberté par le travail » clignoter tout le long de la Voie Lactée.)

Céline & Ginette : deux suprêmes savants

2009-12-21T12:15:00.000-08:00

Une Pythie ? Un nouveau Pline ? Céline voulut renifler la petite culotte de l'immoralité, en respirer directement les vapeurs sulfuriques, c'est pourquoi il s'aboucha au plus grand volcan éveillé d'Europe dans l'entre-deux-guerres : l'antisémitisme... bah ! comme dirait Ginette : « L'erreur intéresse le poète, puisque l'erreur seule enseigne la vérité. »

La rumeur de vivre

2009-12-20T00:11:00.000-08:00

Mon alpha-et-oméga : je suis anarchiste – le deuil, c'est ma couleur de chevet Selah qu'on m'enterre dans un drapeau flambant noir donc merci... mais pas tout de suite, faut pas pousser ! Toute mon oeuvre d'écrivain se situant actuellement au niveau exact de la ligne d'horizon, dans des limbes féconds loin devant moi (ces « loimbes » si je ne les devine, du moins je les imagine), je n'ai pas le choix : je dois vivre assez ou plus vite pour y arriver ! Donc c'est hop ! c'est parti !... Je suis né pour vous plaire le 16 août 1977 près de Babylone-lès-Laval, où j'ai grandi, toujours vécu jusqu'ici, n'ayant jamais quitté l'école privée d'Alcatraz où je suis devenu professeur d'alphabet... pourquoi je vous écris cette lettre de mille pages, hein, je voudrais bien m'évader ! Non seulement mes maîtres sont devenus mes collègues, mais j'enseigne aux mioches de mes anciens camarades de classe !... Je suis une espèce d'arbre éloquent depuis trop longtemps coincé chez les sourds, un immense saule parleur au milieu de la cour. Parleur ou songeur. Une seule et unique fois j'ai réussi à m'extirper d'ici, j'avais seize ans, ma cavale a duré trois ans. Mais c'était autrefois ! Aujourd'hui je vise l'exploit de recommencer tout simplement en vous le racontant. Une coïncidence funèbre, une correspondance entre deux morts – deux femmes de près de soixante ans, deux professeures – et voilà je crois que cette seconde sonnerie c'est la bonne, l'heure exacte pour moi de changer de métier. Mais avant de vous montrer les plans de mon évasion, quelques précisions.

La première des deux femmes, Hélène L., quelques mois avant de mourir par surprise à l'hôpital, écrivit sur mon ultime bulletin trimestriel (j'avais 16 ans), les mots solennels suivants : « Vive la liberté ! » Et l'autre fois, je devais boire un verre en terrasse avec Monique G., la deuxième femme, une collègue... c'était le lendemain de son enterrement justement... bah elle est morte par surprise, elle aussi, des suites d'une opération chirurgicale « réussie ». Son fils évidemment, il a pile mon âge : son retour au pays fut précipité dans le vide, si on peut dire. Donc le lendemain midi, c'était un samedi, Monique n'est pas venue au rendez-vous – Dieu sait pourquoi ! – c'est son fils Robin qui s'est présenté. Il avait les mêmes habits chics qu'au cimetière, où j'avais fait sa connaissance ; il avait l'air sûr de lui, décontracté : « – Maman m'avait parlé de votre rendez-vous. J'y ai repensé par hasard, ce matin, je suis venu. Je m'appelle Robin.

Robin ? Moi c'est Jonas, un collègue de ta mère. Un ami, si on veut. J'étais là hier, tu te souviens ? Assieds-toi, je t'en prie... Par hasard, dis-tu ? quel hasard ! Pourquoi diable ta mère t'a-t-elle parlé de ce rendez-vous ? »

Il souriait, le ciel resplendissait, ça s'annonçait bien – je savais pas quoi mais ça s'annonçait bien – mais la rose jaune à sa boutonnière, elle tirait la gueule : pourquoi l'avait-il gardée ? Quand on est gamin, on pense que les adultes sont des êtres humains professionnels, on ne découvre qu'à mesure l'immense pantomime, que la comédie se fait plus dramatique que prévu : revers de médailles, rien sans rien et compagnie... Je me demandais à quoi il pensait. Moi il me faisait penser à sa mère. « – Et toi, Jonas, pourquoi diable es-tu venu ?

Elle peut encore arriver, il me semble ?
Tu as raison, tu as très bien fait de venir ; on va boire un verre ou deux en attendant maman... »

Je suspends ici le beau dialogue que nous eûmes à cette terrasse, Robin et moi, car il est l'heure de préparer la soupe.

« – Maman me parlait souvent de toi, La Gonzoni qu'elle t'appelait... »

J'eus l'intuition que sa présence était intéressée ou, du moins, informée. La serveuse apporta deux nouveaux pichets de bière, puis s'éloigna. Je remplis mon verre et allumai un pétarillos. Robin avait la voix de sa mère, le même regard bleu fêlé qu'elle. Derrière lui, arachnéenne, la cathédrale de Babylone-lès-Laval étirait ses immenses pattes gothiques au soleil couchant, enjambant des peupliers malades. Un vol de corneilles traversa la place. Penchant son verre à cause de la mousse, il eut l'air d'hésiter. Je fermai un instant les paupières et hochai la tête pour l'encourager. Il continua : « – Jusqu'à hier je ne savais pas si tu existais réellement, ou bien si tu étais le fruit de son imagination ou quoi. Mais quand je t'ai vu entrer dans l'église, j'ai tout de suite compris qu'elle n'avait rien inventé. J'ai tout de suite reconnu « La Gonzoni » !

Avalant bruyamment la fumée en même temps qu'une gorgée de bière de travers, je l'interrompis : " - Elle était douée, dis-donc (nuage de fumée)... ta mère (nouveau nuage de fumée)... pour causer... (anneau de fumée... raté !)

Elle savait se défendre, ouiaisse... Je me souviens de ses mots la première fois qu'elle m'a parlé de toi au téléphone : « – C'est une espèce géniale d'hermaphrodite qui va enseigner le latin cette année, a-t-elle dit, un anarchiste universel, un certain La Gonzoni !... » Maman t'a tout de suite trouvé marrant, très charmant... Je connais ton histoire, tes vices, tes frasques, tes crimes, d'où tu viens, etc. : elle me rapportait absolument tout... L'histoire du tunnel sous la classe, tout... Je me demande pourquoi tu lui racontais tout ça ! »

Recrachant la moitié de la fumée par les oreilles, l'autre par les narines, d'une drôle de voix de canard d'outre-tombe, je saisis l'occase à la racine des cheveux : « – À ton avis ?... Elle me payait ! »

L'écriture au marteau

2009-12-03T01:39:00.000-08:00

Une déception abyssale, mes chers compatrouillotes, je ne parle pas de l'époque mais bien de vous, mes soi-disant semblables ! Pantins crétins grands dégueulasses devant l'éternel ! Ignobilissimes petits trous du cul d'électeurs d'élite illettrée ! Sous-rats ! Gueux ! Fi ! Fi ! J'espère une seule chose rose de l'avenir à vomir que ça vous pète au nez, de vous endormir la bouche pleine de votre ignorance, haine mesquine, mauvaise méchanceté, glouglou chauvin hyperstitieux, ouf ! d'en crever ! Adieu nains minusculets ! Entretuez-vous, par pitié ! C'est ma solitude titanesque qui vous parle ! Elle vous chasse, l'entendez ? Elle vous congédie ! Elle vous ordonne : disparaissez ! Chacun, maintenant, va gentiment retourner la tête la première dans le cul de sa mère... ou bien faut-il que je m'en charge ?

Lire "Ginette" (c'est mon petit nom doux pour Jean Genet) m'occupe en ce moment je lis Pompes Funèbres...

2009-12-02T23:59:00.000-08:00

Eh bien ? Son intégrisme anti-bourgeois froisse-t-il mon âme de petit professeur ? Sauf les descriptions, ce livre selon moi est aussi mal écrit que mal publié (sauf votre respect, aussi). C'est vrai sous les bras Ginette il pue un peu le XXè siècle, comme Rimbaud, ça sent un peu le manifeste des fesses jusqu'au cou, mais je trouve ça délicieux, apollinaérien, exquis par moments quand même. À voix haute je sonne l'alarme de l'art, je me surprends à rêver d'une nation de dandys : je réclame, à l'école primaire, qu'on étudie Pompes funèbres !

Ne demandez pas ce que votre pays peut faire pour vous, mais demandez ce que vous pouvez faire pour votre pays...

2009-11-21T03:43:00.000-08:00

Mais si vous accomplissez une action au bénéfice de la société, cette dernière, le plus souvent, n'en tient aucun compte (Comment récompense-t-elle la civilité et le civisme en général ? – En ne punissant point !) ; mais si, à l'inverse, vous agissez à son détriment, vous n'échappez presque jamais au châtiment. Cette dissymétrie morale a même tendance à s'accentuer : dans le même temps qu'on poursuit tous les moindres écarts de conduite, on décourage la probité. L'automobiliste régulier, le client honnête sont ennuyeux ; seul le citoyen qui passe au feu orange (ou vole une pomme) mérite de l'attention : tout l'empressement officiel est pour lui. Les trains à l'heure, c'est bien connu, n'intéressent personne. Voyez justement tous ces voyageurs-fantômes qui présentent leurs titres de transport au contrôleur : ils se font bousculer et même piétiner par la police ferroviaire... occupée à traquer LE resquilleur sur un million. Un tel mépris de la vertu engendre bientôt la haine, non point du vice, mais de la vertu elle-même... Chacun finit par penser : « Décidément, cette société ne me regarde pas ! »

Tu me copieras cent fois : « Je ne dois pas tuer mes professeurs. »

2009-11-20T09:58:00.000-08:00

J'entends, je lis souvent en ce moment « les artistes ne sont pas au-dessus des lois » et d'autres conneries éléphantissimes sans pitié pour mon âme de porcelaine. (Si vous avez réfléchi à la question et que c'est justement ce que vous « pensez » – si vous faites partie des 99% à tuer, hein, ce qui m'étonnerait qu'à moitié – passez votre chemin, blattes ! chiens de Pavlov, oust ! ou je vous écrase !) Il faut tout raser de A à Z, je ne vous apprends rien, mais alors qu'est-ce qu'on attend ? À PARTIR DE MAINTENANT J'ÉCRIS COMME ÇA VIENT à à rebours de l'habituelle dentelle, donc, je ne me relis plus. Je ne me corrige plus. J'avance. Je roule, déroule... Et tant pis pour les maladresses ! Et tant pis pour les répétitions ! J'écrazibouille tout ce qui se trouve sur ma route. C'est marre. J'ai assez d'essence pour traverser l'univers... Et puis, je suis tellement bien installé dans mon bulldozer !

D'un Merlin l'autre

2009-11-02T05:40:00.000-08:00

« Trinch ! » vaut « Danse ! » – De même que chez Rabelais le mot de la fin invite à boire et faire la fête (c'est l'oracle dionysiaque de la Dive Bouteille), le gai délire de Céline finit dans l'ascension de bulles de Champagne :

« Je lui fais remarquer qu'à Byzance ils s'occupaient du sexe des anges au moment où déjà les Turcs secouaient les remparts... foutaient le feu aux bas quartiers, comme chez nous maintenant l'Algérie... nos Grands-Transitaires vont pas s'en occuper du sexe des anges !... ni de péril jaune ! manger qui les intéresse... toujours mieux !... et vins assortis... de ces cartes ! de ces menus ! ils sont ou sont pas les maîtres du peuple le plus gourmand du monde ? et le mieux imbibé ?... qu'ils viennent, qu'ils osent les Chinois, ils iront pas plus loin que Cognac ! il finira tout saoul heureux, dans les caves, le fameux péril jaune ! encore Cognac est bien loin... milliards par milliards ils auront déjà eu leur compte en passant par où vous savez... Reims... Épernay... de ces profondeurs pétillantes que plus rien existe... »

(derniers mots de Rigodon, 1er juillet 1961)

Or l'apocalypsme uburlesque (à commencer par le style éthylique ultime du maître) ne doit pas éclipser son hymne délicat à la plus pure, à la plus haute légèreté : « Reims... Épernay... de ces profondeurs pétillantes que plus rien existe... » ! Ainsi le rythme est le moyen, ainsi la danse est le but de l'âme : nous affranchir de notre vivant de la pesanteur, par la grâce effervescente de la musique !

Mon insouciance, où es-tu ?

2009-10-30T02:56:00.001-07:00

J'ai beau retourner les pierres, et les poches des morts, inspecter les bouches, les cratères bouillants, fouiller les puits, les tombeaux et les failles : peau de balle ! Mon insouciance, je le crains, ne se cache ni sous les pierres, ni dans les arbres, ni dans les poches pleines de poussière des squelettes ! Depuis que j'explore à bicyclette (afin justement d'en collecter tous les fragments) le champ de bataille qui me tient lieu de pensée, j'ai une seule question à poser : Mon insouciance, où es-tu ?

Sur la pente de l'indifférence, je veux me laisser glisser. Descendre. On sait jamais.