Cinquante piges que Céline n'est pas mort, un demi-siècle cette année, la belle occase de lui ouvrir enfin les portes du Panthéon ?... Tu parles ! Les Érinyes de service, Serge Klarsfeld l'épurateur sempiternel en tête, s'y opposent, bouchent l'entrée, empêchent le convoi sacré de passer ! Mais d'où ce petit gros homme-qui-a-toujours-raison-même-quand-il-a-tort tient-il donc les clés du Panthéon ? À qui les a-t-il volées ? Je me vous le demande pourquoi le laisse-t-on bafouer, cet empaffé, notre tricolore Shakespeare ? Au nom de l'imprescriptibilité lui offrira-t-on in extremis vitae le scalp de la veuve Lucette pendant qu'on y est ? Klarsfeld fut un héroïque chasseur de nazis ; il n'est plus qu'un pathétique chasseur de zombies. Et comme aujourd'hui il s'acharne sur un fantôme, c'est un signe, c'est indigne, on devrait siffler à mon avis la fin de son pénible safari.
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